Quando o primeiro galo

começa a debulhar o dia

e o sol ainda dorme,

sonhando lá no oriente,

move-me a curiosidade.

O que me espera adiante,

nas horas seguintes,

mais um poema torto,

como esse, nascido morto,

logo exigindo outro?

Uma bala perdida,

entre o ontem e o nunca,

de tocaia, me esperando;

o discurso exato e preciso,

que guardei em segredo,

para gritar no dia que vem?

A mulher pretendida,

a que sempre esperei

e nunca se anunciou?

O enfarto, o derrame,

a esclerose múltipla,

aposentando-me inútil

e alheio como uma planta?

Ou será só mais um dia,

grão a mais na debulha

do galo que me acorda

em adocicada melodia?

Entre homens e galos

cumpro o meu ofício:

semear idéias e poesia.

Francisco Costa

Rio, 11/08/2015.