Choro-me

Província isolada do que fui,

Albergue de quereres,

Exílio de vontades antigas.

Cansado, tateio sorrisos,

Amenos momentos,

Reencontros comigo,

Aquele menino doce,

Levando as manhãs nas mãos.

Busco-me

Como quem a si se busca

No escuro, em tato e olfato,

Porque de olhos inúteis,

Inválidos, esmaecidos,

Embaçados por lágrimas.

Quem me lê distraído

Imagina-me digitando.

Não! Escorro no teclado,

Desfeito, disforme,

Chorando.

Francisco Costa.

Rio, 30/09/2015.