Arrasto misérias que não são minhas,

Mas que me deram, compulsivas,

Sem que eu as pedisse ou desejasse.

Como Atlas, sustento o mundo

E nele tudo cabe e mais caberia.

Há a moça, patético romantismo

Que se edifica ambição e posse,

Obriga ao preciosismo do instante,

Referência para a saudade futura.

Há preciosismos, efêmeros e rápidos,

Postos num olhar, em insinuações

Que mais não serão que insinuações,

Apunhaladas por insegurança e medo.

Há o cais inalcançável, as utopias,

As esperanças, preguiçosas e longas,

Nos espaldares das tardes mornas.

Há a possibilidade do Câncer,

Do enfarto do miocárdio, do derrame,

De todas as sombras que aperreiam,

Antes que a memória se apague,

Afogada em senilidade ou Alzheimer,

Apagando os versos de outrora,

Os rostos conhecidos, as referências

Que nos fizeram uno e diferente,

Reduzido a um vegetal na cama.

Há os homens maus, espectros

Nas sombras tramando golpes,

Arquitetando tramóias e traições,

Contaminando os dias e as horas

Com indignação e ódio, maldições

Que logo se concretizam rebelião,

Vendaval que emancipa a justiça,

A paz dos pães divididos, o sono

Reparador do guerreiro cansado.

Há as gaivotas, intermináveis vôos

Na rotina de tecer a manhã,

Infância da tarde

Que envelhecerá noite,

Entre reclamos e delírios.

Há o político de plantão,

Vomitando palavras e perdigotos

Na inauguração da praça pública,

Palco das prostitutas e desocupados

Substituindo as crianças prisioneiras,

Encarceradas em games e shoppings.

Há a maledicência, o boato, a calúnia,

Todo um repertório de difamação,

Em alegoria ao enredo da mentira,

Arma de que se servem os fracos,

Nascidos para amanhecer derrota.

Há a moça que se despe no espelho

E diante de mim se ama narcísica,

Usando meu corpo gratificado e nu

Como fonte e objeto do seu prazer.

Mas há flores salpicando a paisagem,

A sonoridade do passaredo no sol,

O sorriso distraído da criança no sol,

O sol, emancipação das trevas

Exorcizando o que não se quer escuro.

Se prisioneiro de opaca nebulosidade,

Hoje, é porque experimentamos

O desconhecimento de saber do sol.

Mas o sol existe, brilha e nos espera

Cores e formas nascidas da escuridão.

Como afirmou o poeta* e seu violão,

“gente nasceu para brilhar”,

Como estranhos poemas que,

Nascidos tristes, terminam esperança.

Francisco Costa

Rio, 14/07/2015.

*Caetano Veloso