Quando todos os poemas tiverem se ido,

Alheios à inspiração ausente, e as cores

Se esmaecerem chorosas em cinza ou gris,

Ao poeta só restará o anonimato e a dor,

Alheio a si mesmo, rejuntando saudade.

O tempo pesa e mais pesa insustentável

A memória navegando em canções e rostos,

Em amanheceres que não se repetirão

E anoiteceres que se ensaiam o definitivo,

Sem lua, sem estrelas, sem sons e versos.

Mas por agora ainda não. Compenetrado,

Localizando o fonema exato e a rima certa,

O poeta debulha ainda a precisão de estar

Certo da trilha para o caminho ausente,

Rumo a um dia sem sol e sem luz, sem nada,

Feito só de uma solidão tão grande e má

Que imprópria a qualquer coisa

Que não seja mais que a solidão,

Esta rocha dura que um dia foi algodão.

Mas por enquanto ainda restam as palavras.

Francisco Costa

Rio, 22/08/2014.