Já não me reconheço nos meus versos,

Como se no fim de longa jornada,

Subindo colinas de palavras versificadas,

Atento à sinalização de pontos e vírgulas

Orientando, pacientemente subindo.

Em trânsito de mão única, sem retorno,

Indago se depois um precipício escuro,

Um abismo sem fim, ou se o consolo

De novas palavras e novos versos,

Em encontros e confraternização

Com os que me antecederam

Na jornada e também esperam,

Ou o encontro com deuses e utopias.

Tudo tem cheiro de vão, sabor de inútil,

Como se a vida mais não fosse que nada,

Peregrinação vazia de sentidos e metas,

Simples corrosão de vontades abortadas,

Átomos temporariamente organizados

Para o sofrimento da carne envelhecendo.

Agora tudo é fantástico e inesperado,

Conta no inventário do absurdo,

Como se nunca vivenciado,

Reclamando novas interpretações.

Diante da morte tudo é superficial

E nada se justifica, porque passageiro

Como um soneto declamado na tarde,

Insuficiente para impedir a noite.

Impotente e assustado, espero.

Francisco Costa

Rio, 24/08/2014.