Quando eu já não estiver aqui,

Privando da convivência e dos dias,

As manhãs continuarão ensolaradas

E os banhistas irão às praias, mas eu,

Ausência compulsória e definitiva,

Permanecerei alheio ao trânsito,

Distante das cortes de Espanha

E Lisboa, do Império Britânico

Em guerra nos livros de história.

A moça que me experimentou gemidos

Estará propensa a novas cortes,

Em trânsito entre o remoto distante

E as próximas primaveras e verões,

Acessível a novos varões e mais gemidos.

Meus pertences serão distribuídos:

Essa coleção de autores marxistas

Para o rapaz taciturno e apreensivo,

Semeando revoltas e revoluções;

Esses tratados de Astronomia e Física

Para algum colecionador de estrelas

Que, impossibilitado de caçá-las

As corteja pelos poéticos nomes:

Sírius, Cassiopeia, Aldebarã... Viúvas

De noivo que as namorava nas noites;

Os tratados de ufologia e esoterismo

Habitarão as prateleiras e estantes

De algum ente estranho e engraçado,

Capaz de conversar com insetos

E pastorear rebanhos de nuvens;

Os compêndios de Botânica e Zoologia

Desafiarão a dicção do dedicado aficcionado

Soletrando Pastrongilus megistrus,

Carassius auratus e Mellos psitacus

Ornamentando as páginas com cores e formas;

Os dicionários... Distribuam a lanço,

 O de rimas e o de tupi-guarani, o de francês,

Inglês, espanhol... Os vários de português...

Porque casa sem um bom dicionário

É granito com pretensão de diamante.

Distribuídos os livros, é a vez dos discos,

De retalharem a trilha sonora da minha existência,

Sem critérios e complacência, em holocausto

Do que em mim foi anexo, embora comigo,

Como um farol sonoro clareando o caminho.

Depois minhas roupas e os meus odores,

Os poucos móveis e os utensílios do atelier.

Saquearão o meu jardim, é certo, à cata

Dos enxertos e hibridações que segredei como fiz,

Em paciência e dedicação de monge ocupado.

Meus quadros e esculturas irão a leilão diferente,

Sem lances pecuniários, mas de exigências e gritos,

Para ornamentar paredes de parentes e amigos.

Assim, desfeito o palco da minha performance,

O picadeiro onde me ensaiei no que gostava,

Cenário do monólogo que quis diálogo,

Estarei finalmente apagado aqui, disperso,

Começando tudo de novo,

Em paciente repetição,

Mas com o mesmo coração

Palpitando ainda em algum canto do universo.

Francisco Costa

Rio, 23/08/2014.