Os que penetram em mim

pelas portas dos meus versos,

pelas formas e cores dos meus quadros,

imaginam que de todos os meus sentimentos

fulgura em destaque e com pompa o amor.

Cruel engano. Amo de amor desmedido

a minha pátria vilipendiada, vendida, explorada

como uma prostituta de corpo exposto nas ruas.

Amo, de amor tão grande ou maior, a minha gente,

toda a gente que se espalha, anônima ou pública,

na arena das sensações e necessidades, na vida.

Gente rica, infeliz porque prisioneira de objetos,

impedida de movimentos pelos grilhões da fortuna,

contando o tempo como moedas, monetariamente,

até ser enterrado num cofre de madeira,

sem ter aprendido, ou pelo menos desconfiado

que o amor é gratuito e avesso aos códigos do comércio.

Gente pobre debulhando necessidades e angústias,

garimpando safras nulas, colhendo carências,

como um caramujo que nunca teve concha e procura.

Gente miserável, que não debulha nem garimpa

porque sabe, desde o berço, a inutilidade de existir,

como planta intrusa num deserto só de areia, seca,

anônima, imprópria ao florescimento, palha verde.

Amo as florestas em holocausto às motosserras,

correntes, machados, tratores mastigando a flora,

fazendo ausência a fauna errante em busca da morte.

De paixão infinita amo tudo o que se esconde aos olhos

e se anuncia desconfiança, necessidade de saber,

o que se esconde em rótulos: ciência, arte, filosofia...

Toda a matéria prima com que edifico a minha poesia.

Esse o meu amor, limitado, parcial, em pedaços, retalhos

porque de realização castrada, amputada, interdita...

Como sol parco e miúdo intercalando temporais.

Os que penetram em mim

pelas portas dos meus versos,

pelas formas e cores dos meus quadros,

imaginam que de todos os meus sentimentos,

fulgura com pompa e destaque o amor.

Cruel engano, entre o amor e a comunhão,

reina, absoluta e determinante, a indignação.

Francisco Costa

Rio, 15/04/2013.