Esteta do improvável

Dedilho teclados imaginários

Pincelo cores inexistentes

Digito palavras sem nexo.

Este o meu ofício, me ocupar

Com o que se esconde

Reptilíneo e só insinuado

Nas dobras da eternidade.

Vasculho deuses, potestades

Buscando indícios, pistas

Na areia quente da curiosidade.

Por isso essa necessidade

Imperiosa e totalitária

De me por a salvo de mim,

O que faço em poemas,

Esses atropelos de palavras

Onde me anuncio só, só

Um olhar de incredulidade

Diante do infinito, da morte,

Da eternidade.

Francisco Costa

Rio, 13/05/2013.