Quando eu já não estiver aqui, mas em você

pensando em mim, trata de não chorar.

Lembra que fiz dos risos atividade permanente,

em constantes sacanagens. Não me decepcione.

Reduzido à referências dadas pelos filhos,

fotos envelhecendo, versos abandonados,

cuida para que eu permaneça acordado,

atento a Cindy Lauper cantando True Collors

ou Kenny G assoprando Going Home em você.

Por doze anos foi o prefixo do meu programa,

criando identidade tamanha que nos tornamos

parceiros, ele com o talento, eu, com a audição,

em intimidade tanta que mudou o meu coração,

batendo delicado ao som dessa canção.

Grita dobrado em cada gol do Fluminense,

triplicado em cada gol da seleção.

Não deixem o capim invadir o jardim,

não gosto de rosas zangadas, dálias furiosas,

porque feitas para as cores e os aromas,

para ornamentar cópulas de colibris e borboletas

em dança nupcial, como eu dancei quando aqui.

Quanto ao patrimônio, empresa, casas, carro

sítio, terrenos... Me é indiferente o destino.

Só peço que me repitam: sentindo a velhice

abordando, se insinuando como uma paixão

definitiva, sem possibilidade de se desvencilhar,

abandona tudo, dá as costas, passa aos filhos,

para não morrerem mordendo paredes e cercas,

executando macabra canção de cansaço e tédio

num monetário teclado de cédulas e moedas.

Isso é já estar morto por antecipação.

Faz como eu, busca o refúgio da arte e da natureza,

se isola em meditação, para reviver sorrisos

e permitir a ressurreição de remorsos, purgando,

rasgando, devolvendo a individualidade perdida.

Por fim, deposita em meu filho caçula todo o esforço,

para que nada lhe falte, os outros já andam sozinhos.

E nada de mentiras com o menino, do tipo Deus levou,

está no céu, virou estrela, foi fazer uma longa viagem.

Digam-lhe a verdade, com todos os fonemas:

seu pai levou tão a sério o ofício que fez o sacrifício

de se tornar um poema.

Francisco Costa

Rio, (data em que eu morrer).