É tanta tristeza que imprópria a poemas.

Há desânimo, depressão, alheamento

a qualquer coisa imprópria às lágrimas.

A vontade é de nada e qualquer coisa,

inútil, inservível à tradução em palavras.

É tudo escuro, ainda que em dia de sol

ou noite de lâmpadas acesas, clareando

o que se faz triste, enlutado sem motivo,

teias de apreensão sem justificativas,

morbidez de luto inútil, sem explicação.

Se adiante vida ou morte, continuidade

ou finalização, a indiferença do imune

não opta, para mais aprofundar o sofrer.

Em dias assim a consciência é castigo,

o castigo, a condição humana, frágil,

apoiada no que só se justifica em si.

E se em si não há justificativa,

tudo está justificado.

Francisco Costa

Rio, 30/03/2013.