SEM INSPIRAÇÃO

Noite morta, madrugada apodrecida.

Bandearam-se todos os anjos da poesia.

Vasculho os escaninhos da memória,

Apoio-me em versos alheios, tudo em vão.

Alheias e mudas, indiferentes, distantes,

As palavras dormem nos dicionários,

Imunes às minhas súplicas de que venham.

Sem redigir não me sei, não me reconheço,

Como longínqua planta florindo no deserto,

Sem espectadores e sem comentários,

Mera ausência, olhar num espelho sem aço,

Que nada reflete ou anuncia, deixando só.

Híbrido de indivíduo e mundo, escorro-me,

Virtual, nos poemas que escrevo, redação

De mim disfarçado numa foto do perfil.

Agora só me sei assim, parasita de anjos

Ditando a mim o de mim mesmo

Compenetrado, caminhando pelo teclado.

Meus anjos fizeram greve.

A noite está mais leve, como a madrugada.

Mas sem palavras poetas são flores

Sem pétalas, odor, cor... Nada.

Francisco Costa

Rio, 09/06/2013.