Imagino-me de fora, aqui deitado,

Livre do corpo magro, agora inerte,

Respiração lenta, braços cruzados.

Zero a minha capacidade dopada,

Incapaz de qualquer gesto que não

O de conter-se em si, desprotegido

Como um molusco sem concha,

A mercê da intempérie, do predador.

É tudo confuso, irreal, sem nexo,

Mero crepitar de sensações vazias,

Alheias, quase nenhumas, toscas.

Não há vontade de viver,

Nem de morrer.

Dissociado do que é lógico,

Só a contemplação passiva,

A ausência de intentos,

A inconsciência absoluta

De só o presente, de passado apagado

E futuro inexistente, mera possibilidade

De qualquer coisa repentina

E não prevista, puro acaso

Deitado na cama, pensando.

Francisco Costa

Rio, 31/05/2013