PALESTININHO

(Uma biografia coletiva)

Nasceu interferindo no mundo

Em gesto que se repetiria cotidiano

Pela vida toda: chorou.

Logo acostumou-se

Com os brinquedos  dos adultos,

Aviões que cospem fogo,

Tanques que atropelam casas,

Fuzis que atiram de verdade.

Na escola foi-lhe dito que os vizinhos

Assenhorearam-se de sua pátria,

Subtraindo quase todo o território,

Edificando assentamentos

Para a ocupação permanente.

Talvez por isso tenham-no ensinado

A atirar, antes mesmo de alfabetizá-lo,

Para que se fizesse sobrevivente

Entre os que nasceram matéria prima

Da morte precoce, da vida breve,

Da doação de sangue ao solo.

Em sua terra o futebol

Não tem tempos regulamentares

Porque os estampidos soam mais alto

Que o apito do juiz, e o jogo acaba

Sempre com contundidos para sempre.

A brincadeira mais popular,

Embora a menos apreciada

É o debandar, fugir, se esconder

Até que o tiroteio cesse e ele durma,

Não com o cansaço alegre dos meninos,

Mas com o ódio dos adultos,

A apreensão das mulheres,

O medo dos velhos.

Tornar-se-á íntimo da morte,

Excursionista de cemitérios,

Em monótono e cotidiano

Repetir do ritual: enterrar corpos,

Plantar na terra os tios, os pais,

Primos, vizinhos, amigos, irmãos...

Vendo a fila encolher rápida

Para chegar a sua vez.

E se tornará um fanático religioso,

Menos por infinito amor à divindade

E mais por querer-se longe do diabo,

Concretude material e cotidiana,

Com seus sprays de pimenta,

Bombas de efeito moral,

Eletrochoques, gás lacrimogênio,

Fuzis, bombas, granadas, metralhadoras.

Na Palestina o diabo veste farda.

Um dia ganhará importância,

Será notícia na tevê e no jornal,

Terminando-se em luz e som,

Em grande explosão fabricada

Pela indústria da indigência e da miséria,

Do anonimato, da não existência em vida:

Mais um homem bomba explodiu por aí.

Críticos buscarão motivos, teóricos

Investigarão motivações, puritanos

O julgarão, deletando no mármore

Do inferno.

E em seu velório, se ouver, for consentido,

Meninos outros iguais a ele

Estarão sendo alimentados com ódio,

Pólvora que um dia conhecerá a ignição.

Quando a vida se resume a perdas,

Perdê-la por ato voluntário,

Mais que atentado, é um ato natural.

Francisco Costa

Rio, 23/08/2013.