Agora, despossuído de qualquer predicado,

Nu, como na minha hora primeira,

Perambulo os labirintos da razão, sóbrio

Como um inseto empapado em néctar,

Em sonhos e luz, espaço, sem se dar conta

De que ele é detalhe a mais, só acidente,

E não sujeito da tarde morna, obrigatória.

Não lembro do que fui, das referências,

Deferências, dos títulos que me apartaram

Do que sou, esse acidente na tarde morna,

Dedilhando a ausência da razão em tudo,

Reduzindo-me à minha essência, mudo,

Um inseto empapado em versos, em sonhos,

Luz, espaço... Digitando o que a curiosidade

Jamais saberá, porque não dos insetos,

Mas da essência das tardes.

Francisco Costa

Rio, 06/06/2013.