INSATISFAÇÃO

Não me basto mais em poemas

Nem me identifico mais nas telas.

Cansado de mim mesmo, viajo longe,

Onde não me sei encarcerado aqui,

Em âncoras fixadas no cotidiano.

Já não me satisfazem as aparências,

O que se mostra despido da essência,

Pura ostentação da parcialidade

Reduzindo tudo a presa dos sentidos.

Quero o que se esconde, camufla-se

Em formas absolutamente concretas

E cores presumíveis, de aparência só.

Busco-me longe, onde não há sombras,

No interstício das horas postas na mesa,

Cansado das mesmas refeições.

Há em mim a transcendência dos loucos,

A sabedoria do que não sabe, desconfia,

A ansiedade da ostra em suposição

De existência fora das conchas,

Sem intermédio a limitar.

Busco-me como quem busca em si

Uma parte amputada que dói longe,

Sem lenitivo ou cura, ardendo

Na imaterialidade do que não está.

Ao que chamam ato criativo

Não sei se chamo terapia

Ou alucinação de quem foge de si.

Francisco Costa

Rio, 20/07/2013.