Há em nós

Qualquer coisa que não se define,

Paradoxo de mansos e selvagens,

Alternando gênesis e apocalipses

Postos diante da lua curiosa e doce.

Suas claras intenções de afeto

Morrem sempre intenções

Porque realizadas de fato.

Entre a lua e as estrelas

Desabrochas noturna flor de carne

Em oferenda ao que se quer

Permanente primavera.

Sedento de luz, apenas espio.

Francisco Costa

Rio, 11/09/2013.