Exilo-me

No que em mim não cabe,

Impertinência  mansa

De quereres e desejos

Que regurgito em silêncio

Na forma de palavras.

Entre pronomes e verbos

Semeio substantivos,

Adjetivos, advérbios

Arrancados do espanto.

Entre um poema e outro

Dou provimento à vida,

Esse enunciado cotidiano

De exigências monótonas

Dormitando na impaciência.

Num comboio de versos

Embarco nos poemas

Tendo a poesia por paisagem.

Fora da arte e dos sonhos

A vida é uma impossibilidade.

Francisco Costa

Rio, 28/09/2013.

OBJETO DE ARTE

Relíquia de bizarra forma,

O objeto desafia definição,

Ancorado na prateleira,

Exigindo imediata decifração.

Ângulos e quinas postos

Em multivárias protuberâncias,

Rasga o espaço e a imaginação.

Solícito e enigmático, um objeto

Transmuta-me prisioneiro

Da minha própria compreensão.

Francisco Costa

Rio, 28/09/2013.

FACEBOOK

Dê um look

No meu facebook:

Não critique,

Parece chique

Mas é só um truque.

Olhe meu perfil:

Só engana

A quem nunca me viu.

Quanto ao que posto,

Há o que gosta

E o que acha uma bosta.

Essa net é ilusão,

Anestésico dos miolos

E bálsamo pro coração,

Terapias de carentes

Esperando colos.

Pra net convergem

Os que sentem sós

E na net desatam

Os próprios nós.

Francisco Costa

Rio, 28/09/2013.

Este amor louco

Me redime e realça

Com a exatidão do ponto

Posto logo no final.

Amor seco, enxuto,

Que mata a tristeza,

A deixa de luto.

Bruto, me anuncia outro

Esse, com o qual

Me permuto.

Francisco Costa

Rio, 28/09/2013

VOAR NA ILUSÃO

Prisioneiro dos meus princípios,

Concedo-me a prerrogativa da dúvida,

Quando enviuvado das vontades.

Há em mim qualquer coisa que chora

E não se justifica racional,

Ambicionando sempre o impossível.

Sonho-me alado, e em sonhos, voando.

E o que do alto vejo torna tortura

O retorno à realidade, palidez de morte

Estampada nas caras dos homens.

Do alto não vejo fome nem feridas

Postas em lábios que se beijam,

Menos as diatribes que fazem o cotidiano

Corroído de lágrimas e vontades abortadas.

Talvez por isso os vícios, as drogas,

O sexo compulsivo, as religiões...

Asas a nos tirar do chão.

Verme da terra não me recuso à utopia

De voar. Sei que não tenho asas,
Ma,s para o homem, não se ausentar
e permanecer no chão

É que é a suprema ilusão.

Francisco Costa

Rio, 27/09/2013.

Urge que te faças sombra

Porque sobras, excede

Nesse meu coração cansado.

Trago agora a inconstância

Do que não se permite permanente

E morre um pouco aos poucos.

Minha vitalidade, a despetalei

No combate das dúvidas,

Em lutas que não comecei.

Agora só quero o silêncio.

O silêncio feito de estar só,

O silêncio feito só de ausências.

Urge que te faças sombra

Porque, sombrio,

Sou só o fim de um susto.

Francisco Costa

Rio, 18/09/2013.

Teus lábios,

Portal de prazeres,

Fontes de mel,

Exibe calores

Que colorem

A primavera.

Como pétalas,

Em umidade

De néctar e pólen

Pulsam impaciência.

Botânico em exercício,

Conto-os, um por vez:

Um, dois, três... Seis.

Francisco Costa

Rio, 25/09/2013.

Tenebrosa/infernal

Assola solas

E interdita passos,

Estranho compasso

Que traça limites

No racional.

Purpurina tóxica

No anticarnaval

Veste

Com funerárias

Máscaras

O que é mortal.

Impávida imoral

Segue seu curso

A bomba,

Prostituta universal.

Francisco Costa

Rio, 25/09/2013.

Silêncio, meu companheiro constante,

Casulo onde me abrigo e vivo,

Sempre atento ao que te rasga e interrompe:

O trinado do pássaro inaugurando as manhãs,

Os galos rasgando as madrugadas, os sapos

Em sinfonia de coaxos amanhecidos tristes,

As vozes que não ferem o silêncio, mudas

Porque silenciadas em minha memória atenta,

esperando que acordem do silêncio

e reinaugurem a algazarra de natais e carnavais.

Silêncio, mundo de palavras só pensadas que,

Impossibilitadas de gritadas, tornam-se versos.

Francisco Costa

Rio, 19/09/2013.

Senhora, dê-me sua mão.

Precisamos, juntos, palmilhar o mundo,

Descobrir o que se esconde e permanece

Nas dobras dos segredos: olhares gastos,

Passos apressados, atenções desviadas,

Para então nos fazermos diferentes

E diferenciados, sonhos materializados

Percorrendo estradas, de mãos dadas.

Francisco Costa

Rio, 16/09/2013.

SÃO COSME E SÃO DAMIÃO

Sonho-me menino novamente,

Descalço, correndo nas ruas,

Sacola na mão, sorrisos nos lábios.

Dia de São Cosme e São Damião,

Dia de doces postos nas mãos:

De leite, bananada, mariola,

Peitinho de moça, cocô de rato,

Balas, pirulitos, cocadas, suspiros

Postos em peitos infantis nas ruas.

Fantasia e gula, filas, competição

Na formação do estoque;

Muitos de nós em dia único

Porque oportunidade única

De doces apartados do ano todo.

E chegaram os evangélicos

E suas insofismáveis verdades

E decretaram do diabo os doces,

Mandando as crianças para casa.

Entre salmos, louvores e gritos

Os meninos de agora jogam game

Como as moscas nas padarias,

Ambicionando doces e balas

Atrás das vidraças e da realidade,

Nos balcões das confeitarias.

O que era alegria e caridade

Agora é graça a ser alcançada.

Entre o doce e o riso há o dízimo.

Francisco Costa

Rio, 24/09/2013.

ROCK AND ROLL

Doidivanas, em dissonantes acordes

Danço sobre teu corpo, enamorado,

Reinaugurado menino outra vez.

Menina de inocência e fome, na nudez

De primeira vez, intercalas passos,

Sem sair da horizontal. Dançamos.

Guitarras rasgam o espaço, a bateria

Marca o descompasso de corações,

E bêbados de vida e desejos, cansados

Nos despedimos no acorde final.

Bom fazer amor assim, total,

Em ritmo de rock and roll.

Francisco Costa

Rio, 24/09/2013.

REBELDIA

Procura porque há em você

Uma porção rebelde que insiste.

Porque deixá-la prisioneira,

Com sede de dar-se a conhecer,

Implorando que se manifeste

E se pronuncie não amordaçada?

Sem perceber que não é completo,

Você se permite uma parte afogada,

O que lhe faz parcial, com limites,

Sem exercer o usofruto do mundo.

São leis, princípios, dogmas, axiomas,

Verdades imutáveis, acomodamento

Apoiado em convicções sem respaldo,

Como andorinhas bêbadas nas praias.

Porque esperar que tudo mude

Para só então seguir a reboque?

Porque esperar que a negritude tinja

Todas as ovelhas do seu rebanho

Para só então se perceber a única branca?

Você não sabe, mas no mais íntimo,

Lá onde você não ousa ir,

Por medo ou acomodamento,

Mora a insatisfação e a rebeldia.

É aí, justamente aí, que mora a poesia.

Francisco Costa

Rio, 23/09/2013.

Pronto ao verso, surpreendo-me nu,

Despido de mote e motivo, inspiração.

A mente voa, acompanhada do coração,

E corro ruas e cruzo esquinas, rápido

Embora o tempo corra mais, célere,

Pondo flores em minha mão. Já cresci.

Agora, predador farejando presas nuas,

Vasculho corpos femininos, na busca

Da que se fará única e definitiva, total.

E me reencontro já não mais eu, outro,

Esse, debruçado sobre a memória gasta

Vasculhando os seus próprios pedaços,

Para rejuntá-los, acanhados, em versos.

A vida é um piscar, só um relance,

Só um soneto que se quer romance.

Francisco Costa

Rio, 18/09/2013.

Primeiro, sonsas e sorrateiras,

Disfarçadas, chegaram as flores,

Derramando odores, debruadas.

Logo chegaram borboletas,

Flores aladas, fazendo piruetas,

Junto, os besouros de tons metálicos,

Para usufruir dos aromáticos hálitos.

Logo os pássaros, em gorgeios animados,

Inundando tudo com os seus trinados,

Fazendo ninhos em todos os cantos.

E então chegou o sol e acordou as cores,

E o vento, e as estrelas e seus fulgores,

Os pirilampos, a rosa, a dália, a hera...

E estava inaugurada a primavera.

Francisco Costa

Rio, 19/09/2013.

Prenhe de novos versos

Esbarro na tristeza,

Anfitriã não desejada,

Sentada aqui na sala.

Busco os seus motivos,

Certo de que é louca,

Busca quem não a quer.

Mas, mulher apaixonada,

Insiste, mesmo sabendo

Do meu desprezo na sala,

Desiludido do passado,

Vendo o escuro e o triste

Onde havia luz e cores.

A tristeza é cega, míope,

Procurando insistente

O que não existe mais.

A tristeza é chata.

Francisco Costa

Rio, 24/09/2013.

POEMINHA QUASE INFANTIL

Cadê o ratinho que tava aqui?

A coca cola comeu.

Cade a coca cola que tava aqui?

O povo bebeu.

Cadê o povo que tava aqui.

Se... Danou!

Francisco Costa

Rio, 18/09/2013.

PARA UM AMIGO "CRISTÃO"

Você, cristão que tão bem conhece

A trajetória do Salvador e da salvação:

Como imagina Jesus entre nós, hoje:

Percorrendo corredores de shoppings,

A cata da grife da moda, os mercados

Com promoções do inútil desnecessário,

Ou junto dos sem teto e sem terras,

Comendo com as mãos as sobras do sistema?

Despachando em gabinete refrigerado,

Redigindo leis que perpetuem o mercado,

Apartando em consumidores e excluídos,

Em passeatas pedindo guerras, que se mate

Centenas de milhares de crianças porque

Islamitas, não entre as que disse:

“que venham a mim?”.

Acaso estaria pregando em alguma igreja,

Distribuindo milagres no atacado,

Com números de contas bancárias,

Entre um e outro, como se o novo testamento

Fosse não mais que corolário de milagres

E gerenciamento de patrimônio?

Fazendo amigos, ele os faria entre políticos,

Líderes religiosos, proprietários de terras,

Empresários... Ou se voltaria novamente

Aos pescadores, aos pobres, aos miseráveis?

Teu cristo é burguês, perdulário, consumista.

O meu repartiu pães e peixes, não juntou bens.

O meu Cristo é de esquerda, é socialista.

Veio para mudar (e mudou)

E não para impedir a mudança.

O meu cristo não se bastou

Em púlpitos e sacrários,

Saiu pelo mundo, o modificou,

Fez-se revolucionário.

Francisco Costa

Rio, 10/09/2013.

- Pai, o que são poetas?

Poetas, meu filho?

São cárceres, cadeias,

Celas com anjos presos,

Mandando mensagens

Para os que estão cá fora.

Francisco Costa

Rio, 26/09/2013.

OVELHA NEGRA

Ovelha negra,

Olhas para a esquerda

Quando todos olham para a direita,

E avanças quando recuam,

Voando enquanto marcham,

Marola de não no oceano do sim.

Ovelha negra,

Mordes o proibido, degustas

O veneno da acomodação e do tédio,

Para regurgitar coisas novas,

Tintura manchando o rebanho.

Ovelha negra,

Garimpas o cascalho dos dias

Na busca de minérios insuspeitados,

Amanheceres de novos sóis

E estrelas novas, esculpidas

No que não habita no rebanho.

Ovelha negra,

Contramão no trânsito da acomodação:

Fulgura em ti a certeza de que a cerca

É só limite, não impedimento,

E que do outro lado verdeja exuberante

Um mundo de ideias novas. 

Ovelha negra,

Tua cor é gravidez, gestação

De dias novos e melhores,

De homem novo e diferente

Formando-se em teu útero.

Francisco Costa

Rio, 27/09/2013.

OUVINDO BEATLES

Clama um louco na montanha,

Entre impropérios e ruídos,

Solicitando mais calma no mundo.

Mísseis  e phantons solicitam licença,

Apressados, no caminho da morte

Logo ali adiante, antes dos sorrisos

De antes e o silêncio de depois.

Impudores impressos na realidade,

Assaltam-nos a paz e a paciência,

A vontade de prosseguir vivendo,

Como presas abocanhadas,

Impedidas de encontrar saída,

Entre a morte passiva

Ou com resistência.

No horizonte o sol sugeres novos dias

E um menino, vestido só de shorts

E inocência, aguarda a consumação do dia,

Parto de inusitadas surpresas

Apresentadas aos casais de namorados.

Olhando por esse prisma

Até vale a pena sorrir.

Francisco Costa.

Rio, 24/09/2013.

BOLE BOLE

Nos piqueniques da infância,

Em jardins de grama e sonhos,

Havia um bichinho cilíndrico

Duro, frio, de macia solidez.

Nós o chamávamos de bole.

Pegando-o com o indicador

E o polegar meu pai ordenava:

- Bole! E solícito e obediente

O bichinho se contorcia rápido.

E nós, crianças em curiosidade,

Tentávamos, e nada, nada. Só

A indiferença dos imunes e sós.

Cresci e o bicho ganhou nome:

Caruncho, e identificação:

Larva de um coleóptero

Predador de coqueiros,

Como desvendada foi

A sua obediência a meu pai:

Uma leve pressão dos dedos.

Agora, nas salas de aula,

Vestido de falsa sabedoria

Pronuncio coleóptero,

Mas dentro de mim

Posso ainda ouvir o eco:

Bole, bole!

E os alunos não entendem

O porque do meu sorriso.

Francisco Costa

Rio, 26/09/2013.

RAMOS DE ROSAS

Não, não choremos a morte do poeta,

É absurdo e contraditório,

Não se chora o nascimento de estrelas.

O que chamaremos de silêncio, aqui,

Lacuna de palavras e sentimentos,

Mais adiante se inaugura luz e volta

Encarnado inspiração ditando versos.

No anonimato do nosso não saber

Poetas que estiveram aqui  nos velam

E assistem quando, compenetrados,

Pensando-nos sós, atentamos a eles.

O que parece estranho e absurdo

Foi só o acréscimo de uma partícula.

Onde se lia Ramos Rosa, leia-se

Ramos de Rosas, a nos inspirar.

Morte de poeta é promoção,

O deixar de ser gente

Para tornar-se inspiração.

Francisco Costa

Rio, 23/09/2013.

MORANGO E CHOCOLATE

Doces entranhas

De morango e chocolate

Ela se entrega, distraída,

Num ritual de afagos.

Afogada em si própria,

Mais não é que

Morango e chocolate

Melando meu corpo

E meus poemas.

Como um sacerdote

Na liturgia do prazer,

Afogo-me em seu cálice,

Contrações de prazeres

Quentes e melados,

Escorrendo

Morango e chocolate.

Francisco Costa

Rio, 27/09/2013.

Inveja, Ah! A inveja

Aquele micróbio torpe,

Travestido de humildade

E que nos mata aos poucos.

Ah! Como dói nos compararmos

E não nos bastarmos em nós,

Buscando ser mais.

Ah! A inveja, insanidade

Que nos faz provocar

Quem não nos vê,

Em vã tentativa de carona.

Inveja, Ah! Inveja mórbida

Que nos limita e assenta

Na preferência pelos medíocres.

Inveja, imaturidade

Que aparta amigos

E nos faz menor.

Francisco Costa

Rio, 25/09/2013.

Interrompo-me agora

Precariedade ostentando carências.

Quero-me outro, o que não sonha,

O prático, o de acesso a tudo pelo cheque,

O que dorme nas madrugadas

E não sabe mais do que o que ouve.

Quero-me calmo, discreto, bem comportado,

Contando tempo para a fila da previdência,

Entre buzinas e patrões, algemas e fumaça.

Não me quero mais esse que me habita,

Inconformado e rebelde, ditando dúvidas

E ambicionando o que nasce em partos de dor.

Chega de interlúdios em discursos mortos,

Ansiedade de afogado em estertores de ar,

Maledicência no oratório dos pudicos e sãos.

Que se inaugure em mim a sanidade social,

Para que eu possa ir para a igreja

E aposentar os versos.

Francisco Costa

Rio, 25/09/2013.

Imagino-te nua,

Vestida apenas de ternura,

Reinaugurando a juventude em nós.

Viveríamos uma mentira

Porque não se pode só ternura

O que lateja desejo e posse.

Virias vestida de roupas outras,

Em trajes de pronta ao ato:

Animalidade de fêmea mal contida,

Desempenho de temporal em curso,

Entrega radical de criança ao sono,

Entre beijos e mordidas, orgasmos

Postos em ostentação explícita

Ao que se quer urgente e já.

E meus olhos, inúteis porque cegos,

Não veriam tuas roupas, abstratas

Embalagens da ternura compartilhada.

Aliás, diante de ti eu só veria a ti

E mais nada.

Francisco Costa

Rio, 19/09/2013.

HAI KAI

Entre a orgia e o silêncio

O meu coração se adoça

Na ausência.

Flor de primavera que debrua em carne

O jardim em que transforma minha cama:

Acaso não sabes que não nasci para aqui,

Para me fundear como nau em chegada?

É propósito e intenção o navegar sempre,

Vasculhando portos interditos, proibidos,

Escondendo prazeres a serem declarados.

Não nasci para a brisa litorânea, delicada,

Mas sem os atrativos das borrascas, do ar

Em revolta, desafiando naufrágios e morte.

Não! Eu sou o que se quer livre das amarras,

Longe das enseadas, das baías, das restingas

De permanente paz e consolo, acomodação.

E agora... Agora chegas, âncora de desejos

Corrompendo  intenções e vontades, louca,

No desvario de me aposentar, comandante

Ancorado onde pensou nunca chegar.

Francisco Costa

Rio, 20/09/2013.

EVOLUÇÃO

O que acho da morte?

Coisa natural.

Comecei escrevendo

Com um lápis, passei

Para a caneta tinteiro,

Depois para a esferográfica.

Conheci a máquina de escrever,

Uma velha Remington,

Depois a máquina elétrica,

Logo superada pela eletrônica.

Hoje digito num pc.

Nada mais natural então

Que amanhã

Eu escreva com o pensamento.

É a evolução.

Francisco Costa

Rio, 23/09/2013.

Eu, todo nervos expostos

Hemorragia de emoções,

Dores inconcebíveis, atos

Postos no inexplicável,

Rogo clemência ao dia:

Que se faça noite mais cedo.

Francisco Costa

Rio, 16/09/2013.

EU, O ESTRANHO?

Estranham que eu, o empresário,

O homem bem sucedido,

Pretensamente dominante

Numa sociedade de dominados,

More em casebre rural.

Estranham que eu, ser político

Que discursou para multidões,

Me esconda na casca do anônimo

De enxada na mão carpindo mato

E edificando flores e pássaros.

Estranham que eu, o locutor

De programação romântica,

Em permanente incitação ao sexo,

Viva só, em viuvez auto imposta,

Casado só com livros e discos.

Estranham a ausência dos carros,

De estadia em balneários, os dotes

Comprados, alugados, arrendados,

Mostrando-me macho em atividade.

Estranham (agora, os meus filhos)

A retirada igual à dos funcionários,

O que me faz imune às tentações

Do que pode o dinheiro, o capital,

E solidário de verdade aos iguais.

Estranham o que se recusa burguês

E não saca as armas do poder,

Entre bichos, plantas  poemas,

Aguardando a definitiva libertação.

Estranham porque inocentes,

Sem saber da beleza posta nos dias

E que se mostra nas coisas mais simples,

Longe dos shoppings e holofotes.

E mais estranham as minhas exigências

Na política, na justiça, no social: Divisão!

 Justo eu, que de pouco a ganhar

E muito a dar, segundo eles, tudo a perder.

Estranham-me tão estranho,

Sem saberem que também os estranho.

Francisco Costa

Rio, 16/09/2013.

Entre o primeiro vagido

E o derradeiro suspiro

Não foi ao espelho

Nem se lembrou de Deus.

No afã de usar os olhos

Não se deteve fora

Do que os olhos viram.

E em então se converteu

A uma estranha religião

A de amar ao próximo

Sem limites e sem medidas.

E se fez guerrilheiro

Para libertares:

O rico, do capital;

O pobre, da miséria;

O ignorante, da ignorância.

Francisco Costa

Rio, 23/09/2013.

Entre o berço

E o sorriso do bebê

Um míssil se esgueira,

Antibabá radioativa

Esculpida

Com dinheiro e ódio.

Entre mísseis e bebês

O dia bordeja

Distraído, esperando

Tempos de paz.

Francisco Costa

Rio, 27/09/2012.

Entre as estrelas

E sepulturas

O homem se faz

Impostura

Em busca de paz.

Francisco Costa

Rio, 20/09/2013.

Em Tupinicália,

um país utópico

 porque sem respaldo

no que é racional

a justiça é mercado

de estoque vário

e preço determinado.

Lá vendem sentenças

liminares, Habeas Corpus,

reduções de penas

progressões de sistemas,

indultos e perdões,

desde que os fregueses

paguem com precisão

e não sejam políticos

fazendo oposição.

Em Tupinicália

A justiça tem preço,

Posição política

E pretensões eletivas.

O povo paga.

Francisco Costa

Rio, 15/09/2013.

ANIVERSÁRIO DE PABLO

Em algum canto por aí,

Talvez mesmo por aqui,

Um homem aniversaria.

Mais que homem nas tardes,

Seu corpo desmedia fomes

E engolia bibliotecas, livros,

Pouco comedido, voraz,

Na imparcimônia sem limites

Do que se quer total.

E mais comia, o sol e o mar,

Quando não ocupado em camas,

Esgrimando em superação do amor.

Nada lhe passou que não fosse fome,

Engolindo ávido todo ao alcance,

Até a miséria, o despropósito estranho

De não ter o que comer.

E comeu isso também, bom de garfo,

Refestelando-se em solidariedade,

Até que inchado tanto de tanto comer

Passou a regurgitar palavras e sons

Em ritmo de criar consciência.

A quarenta anos, no Chile de Pinochet

Com raiva, de raiva a raiva morreu.

Agora contam os de ouvidos sensíveis

Que quando o mar bate nas pedras

Pode-se ouvir: Pablo, Pablo, Pablo...

Respondido por consciências rebeldes

E corpos femininos em contorsão,

Manchando os sorrisos dos contentes:

Neruda, Neruda, Neruda, Neruda...

Em momentos assim de magia

Nada resiste, nem a poesia,

Que também se desnuda.

Francisco Costa

Rio, 23/09/2013.

(quarenta anos da morte de Neruda, hoje)

Do que se tece a primavera

Senão no que se esconde

Colorido, anunciando novos dias

Só insinuados, orbitando flores?

Em que prato ou bandeja

Se serve, luminosas/iluminadas,

As aromáticas manhãs anunciadas

Em brisas mornas e pássaros baldios?

Para onde vamos, quando,

Incipientes e vestidos de cores,

Nos rendemos vencidos, entregue

A essa conspiração de amores?

Sem primaveras, os anos seriam

Mares sem praias, poemas sem versos,

Uma eternidade de desabrochares

Quentes e entardeceres frios,

Sem o intermédio do equilíbrio

Equilibrado nas asas das fadas.

Bem vinda, primavera!

Reservei-lhe um cantinho

Em meu jardim, na sala, no quarto,

Em mim.

Francisco Costa

Rio, 21/09/2013.