MORRO DO BUMBA

É chegada a temporada de chorar mortos.

Nem sempre chove morros ou faz-se mar

O córrego inocente onde moram rãs e lixo.

Só na temporada de chorar mortos.

Choramos mortos o ano todo, é certo,

Porque grande é a semeadura e maior

A colheita de corpos na lavra diária.

Mas nos janeiros, maior a exuberância

Do espetáculo: aquele, soterrado;

Este, esmagado por pedra ou muro

Aqueloutro de susto, fome ou engano.

É, é chegada a temporada de chorar mortos.

Das encostas descem lama, pedregulhos

Árvores, cadáveres, defuntos, mortos.

E por ironia a legislação exige óbito,

Exame cadavérico, investigações médicas

Quando, torpe endemia, a causa mortis

Se repete e se faz coletiva: incúria.

Francisco Costa