MEU TEMPLO

Meu templo se ostenta em estranhos ícones.

Em cada andor uma divindade a me orientar:

Logo na entrada, pela ordem, Pablo Neruda

Sobre uma toalha cerzida com as águas do mar;

Adiante, Drummond, pendurado nos óculos,

Intermédio entre seus olhos e a poesia;

Mais além, Pessoa, que por não se bastar

Fez-se muitos, em pseudônimos e personalidades;

Um pouco atrás Cecília Meireles, a santa cigana,

Ao lado de Florbela Spanca e Cora Coralina

Abençoando em versos o transeunte distraído.

Do outro lado, Verlaine e Apolinaire, Rimbaud,

Como se em conclave, editando bulas poéticas;

E vem, sempre pela ordem, Brecht e Maiacovsky,

Uns haikaianos budistas, alguns cordelistas,

Cantadores de feiras, partideiros, repentistas.

No altar mor, o principal, Gandhi, Marx e Einsten,

A humaníssima trindade iluminando o templo

E seus fiéis de canetas na mão, redigindo poemas,

Abaixo assinados, manifestos, em louvores

Na forma de cantos revolucionários.

A frequência de fiéis é cada vez menor.

Inauguraram um shopping ao lado.

Lá os altares são envidraçados,

Protegendo santos manequins

No oratório das promoções.

Aqui a luz rasga vitrais e ilumina consciências.

Lá a luz nasce nos interruptores

Para alimentar inconsciências.

Aqui o homem se faz com idéias e sentimentos,

Lá, com objetos e coisas.

Aqui os homens choram.

Lá, sorriem. De quê?

Francisco Costa

Rio, 15/05/2013