Redator
compulsivo, busco canetas,
lápis,
teclados... Em ânsia de viciado
em síndrome
de abstenção severa.
Se chove,
cada gota na cumeeira
é mote,
motivo para louvar o tempo
com palavras
que não se querem
presas em
mim, no meu pensamento.
Se é de sol
o momento, descrevo
luz e cores,
calor, com tal empenho
e
contentamento que quase ferem,
na medida
que em mim me escrevo.
Fauna,
flora, gente..,. Tudo se presta
para
espantar meus tristes lamentos.
Este o meu
vício, consumir momentos,
até só
restar a mim mesmo absorto,
um ser
estranho, que não redigindo
é o que de
si resta, está morto.
Francisco
Costa
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