ESTRANHO

Adoeci, e psicólogo  algum será  capaz

De diagnóstico, de me impor terapias.

Acordei com tudo estranho, modificado,

Embora com as mesmas formas de ontem.

Meu jardim cintila e cada flor estala

Como se prestes a se fazer  som no vento

Que me banha estranho a mim mesmo.

Não há coerência no ar. Os pássaros baldios,

De vôos aleatórios, voam todos agora,

Como se em prévia combinação, a mim.

O sol escorre no brilho das folhas,

Multiplica-se em mil sóis outros, menores,

Na superfície  do lago de carpas e sonhos.

Já não sou eu, porque não o de ontem.

Estranho a mim mesmo, estrangeiro

Migrado para o meu próprio corpo,

Declino os versos de uma nova paixão.

Francisco Costa