Senhor,
Mata
em mim
Cada
vez mais
O
que há de particular,
Permitindo
que eu me faça
Cada vez mais universal.
terça-feira, 21 de maio de 2013
COISAS DO SÓ
Mais fácil enxugar uma pedra
de gelo
Que adivinhar o que me vai no
peito.
Há um vazio oceânico em mim,
Gritos amordaçados, vontades
vãs
Desconfianças do que não sei.
Melhor fora morrer, perder a
forma
A dilapidar o próprio espanto
Estampado em cada gesto e
intenção.
Melhor habitar o imaginário
de outro
Do que se imaginar outro, e
outro
Observar em si a consumação
da dor.
Melhor fora nunca haver sido,
Não ter nascido, a ter que se
ver
Alijado do que foi
pretendido.
Sempre que durmo, uma
estrela,
Dessas baldias e tontas,
vagabunda
Deixa o céu mais escuro e
triste
Porque foge e vem me visitar.
Sem ter o que falar,
apenas espio.
AMPUTAÇÕES (Pro Leone, meu filho, um pedaço de mim)
Se era para me dividir,
podiam
Servir-se de muitos
expedientes.
Poderiam, por exemplo,
Amputar-me uma das pernas,
mas,
Ainda assim eu me valeria
De muletas, de uma perna de
pau,
Uma prótese, ou saltitaria
num pé só,
Como um batráquio exótico,
estranho.
Mas a minha alma continuaria
inteira.
Poderiam amputar as duas
pernas
E eu usaria duas muletas,
duas próteses,
Duas pernas de pau, ou uma
cadeira de rodas.
E, cyborg compulsório, ainda
assim
A minha alma continuaria
inteira.
Poderiam arrancar-me um olho
E eu perderia a noção de
perspectiva,
Avaliaria mal a profundidade
do espaço
E seria confusa a posição
relativa dos objetos,
Mas a minha alma continuaria
inteira.
Poderiam arrancar-me os dois
olhos,
Lançando-me numa noite
permanente
De objetos sem cores e de
formas presumidas,
Só de sons, cheiros e
imaginação.
Mas, ainda assim, tateando na
negritude
A minha alma estaria inteira.
Arrancassem-me o braço
direito
E num supremo esforço eu me
tornaria canhoto.
Arrancassem o esquerdo, o
direito perderia
Prestimoso auxiliar, mas aprenderia
a se virar
Sozinho, tornando-se amigo do
queixo,
Com a minha alma continuando
inteira.
Amputada a língua, eu
continuaria escrevendo,
Desenhando, gesticulando as
minhas intenções,
Os meus desejos, as negativas
e necessidades,
Com a alma íntegra,
totalmente inteira.
Arrancadas as orelhas, eu
ouviria difuso,
Sem noção da posição de
origem dos sons.
Surdo, eu aprenderia a
linguagem muda do mundo,
Servindo-me de minha alma,
ainda inteira.
Até mesmo castrado eu
surpreenderia a parceira,
Fazendo-me todo órgão sexual
em exercício
Porque amamos com a alma,
E a minha estaria amando
inteira.
Poderiam, num esforço supremo
de crueldade,
Apartar-me de uma das metades
do meu cérebro.
Fosse a metade emocional, eu
me tornaria um robô
descrevendo matematicamente
cada sentimento,
explicando as relações
humanas por equações,
com a alma devidamente
digitalizada, mas inteira.
Fosse a metade racional e eu
me transformaria
Em só sentimentos, só coração
a comandar a vida
Posta a disposição da minha
alma sempre inteira.
Só não poderiam me apartar do
meu filho porque
Esta é uma tentativa de
amputação de outra ordem,
No mais íntimo da alma e a
alma é indivisível.
Doa-se por inteira, nega-se
por inteira,
Deseja por inteira.
Se tentam subtraí-la de parte
de si
Não resiste. Definha, agoniza
e morre.
SOBRE CÃES E CADELAS
No cio, as cadelas se apressam
a
deitar juras de fidelidade eterna
e
incondicional dedicação.
Mal
desmama a cria,
desfaz-se
do macho,
cuja
incumbência,
por
passageira e descompromissada,
já
terminou.
A
partir de então o cãozinho
se
torna merecedor de todo afago,
de
canina proteção. Mas, sem pai,
órfão
por repetitiva e materna opção,
a
se repetir geração a geração,
o
bichinho cresce sem referências,
sabedor
que é só subproduto do cio.
Deve
ser por isso que, adultos,
os
cães se tornam vulgares vira-latas,
sem
iniciativas, ambições e propósitos,
ou
feras investindo sobre o mundo,
quando
não se rendem,
servis
e incondicionalmente
despersonalizados,
ao
primeiro dono que aparece.
COISA TEMPORÃ
Perdão, menina, mas acho que
você chegou tarde.
Cansado de tantas chegadas e tantas
despedidas,
Esqueci como se colhe flores
e estrelas,
Nem sei mais fazer poemas
brindando coisas de amor.
Acho que sequei, e só um
temporal repentino
Para me molhar de novo, e de
novo me reinaugurar
Menino enamorado correndo na
chuva e nos dias.
E quem me ver sorrindo do
nada, rindo de tudo
Dirá: eis que se vai um
mentiroso, um impostor.
Arranjou netos, conseguiu
rugas, cansou o corpo
Só por fingimento, para
esconder o menino tardio que,
Baldio e tonto permaneceu
clandestino e calado,
Esperando você chegar.
DECEPÇÃO
A traição. Sim, a traição
Mas não a do funcionário
Que depositário da honra
Subtrai sorrateiro e miúdo.
Pior. Não a traição do amigo
que,
Diante de situação urgente se
furta
A sofrer junto e junto
partilhar
Dificuldades e carências,
sofrimentos.
Traição pior, muito pior que
a do corpo
amado em repasto distante,
ausente
nos sussurros do pudor em
delito,
nos gemidos da honra
fazendo-se nada
e das juras e promessas
violentadas.
Traição solerte e baixa,
assim como
A do filho que não afaga e
respeita
A mão que o alimenta e
protege,
Agasalha nas tempestades
emocionais.
A traição das mãos solidárias
sobre a cabeça confusa
fugindo
do vazio numa explosão de dor
e que agora gesticulam
urgentes adeuses.
E da voz aparentemente
materna
Outrora, capaz de fechar
chagas
E conter hemorragias, de
acalentar,
E que agora, mergulhada na
falsidade
Se esquece que um dia,
cúmplice,
Em aparente sinceridade
Ousou balbuciar: “meu filho”.
ORAÇÃO
Senhor, permita que, afrontado
Eu
arranque do mais íntimo de mim
A
providencial covardia, a acomodação
Do
imune às ofensivas do mundo.
Humilhado,
me admita mesmo um nada
Em
permanente resignação acomodada.
Lacerado
na própria carne dolorida,
Que
eu encontre forças para perdoar.
Faz
de cada gemido meu oração contrita
Ao
meu algoz adormecido na violência.
Mas,
sobretudo, que eu não desanime
Diante
dos ingratos, e me curve a mim
Desanimado,
disposto às negativas.
Fazei
com que menos reconheçam
Mais
eu dê, empreste, me entregue.
Faz-me
de algodão para os leves
E
de aço para os duros, para que,
Semelhante
eu os possa suportar
E
me fazer inteligível e aceito.
Assim,
talvez que na hora derradeira
Eu
sorria o riso franco, certo de que
Fui
útil, ou tentei, à minha maneira.
DEUS
Logo após as fraldas, antes,
Bem
antes do primeiro corpo nu
E
das filosofias e sociologias,
Entre
brinquedos e inocência
Apresentaram-me
um homem.
Era
magro, muito magro,
Quase
nu esvaindo-se em sangue,
E
olhar perdido longe, ausente,
Na
imensidão do para sempre.
Deus!
Disseram-me, Deus!
Mas
como o Criador sucumbir,
Impotente
e lategado, nas mãos
Das
criaturas? Como morrer
Da
morte por Ele mesmo criada?
Não,
aquele não era Deus, senão
O
maior de nós nos apontando
O
Deus que insistimos em sepultar
No
mais íntimo de cada um de nós.
Daqui a
pouco serei só rastro, vestígio
Lenda
de netos, equívoco que passou
Mal
percebido e rápido, um meteoro
Em
queda livre para se apagar.
De
mim dirão por pouco tempo
E
por menos tempo se lembrarão
Até
que se consuma o esquecimento
Sem
que eu saiba, sem lamento.
Cada
homem é só um acidente
De
curta duração. A vida...
Só
um momento.
ENTRESSAFRA
Cadê
aqueles poemas que em todas as noites
Passavam
por aqui, como fachos na escuridão,
Iluminando
o que vinha adiante e à frente,
Farol
em permanente orientação noturna?
Que
fizeram dos meus poemas que não sei?
Perderam-se,
aposentaram-se ou já morreram?
Habitam
hoje peitos mais afeitos à poesia,
ou
é só ausência temporária, férias inesperadas?
Voltarão
numa revoada de palavras, em jorros
De
sensações inesperadas, apreensão e medo
Esculpindo-os,
verso a verso, sobre o branco
Ou
imunes à minha espera foram-se todos
Sem
aviso prévio ou consolo, pelo menos
Um
sinal de que eu ficaria órfão, parcial,
Com
o meu melhor pedaço amputado?
O meu
calvário é feito
De
angústias e ausências,
de
réquiens e saudades,
de
homenagens póstumas
e
retratos desbotados
nos
móveis da sala.
Movo-me
automático
Entre
vultos que não vejo
E
cheiros que só pressinto,
Como
se desnecessários
Sentidos
e vontades.
Meus
dias, conto-os
Em
ordem decrescente,
Antevendo
encontros,
festa
de libertação.
LOUCO
Sempre
quis saber
O
que é ser só
Ou
só ser.
Então
tranquei-me com tintas
E
saí colorindo tudo,
dando
a tudo a minha cara
em
cada detalhe dos dias.
Mas
eu não estava só,
continuava-me
nos pincéis,
nas
espátulas, nas superfícies
indagando-me
os propósitos.
E
decidi escrever,
Deixar-me
escorrer distraído
Em
forma de versos, de textos
Que
logo tornaram-se anexos de mim.
E
a cada vez que alguém os leu
Desnudou-me,
e não me senti só.
Até
que me tranquei, e livre dos homens
Estabeleci
diálogos interiores, às vezes,
Ou
com palavras ditas ou gritadas,
Sem
testemunhos, interlocutores,
Críticos,
mediadores, palpiteiros de plantão.
Afirmei-me,
e me discordei ou confirmei.
Neguei
e fiz a réplica, ataquei com tréplica,
Pedi
aparte, complementei, discursei...
Até
que me tornei uno, um só,
Desfilando
a minha loucura nas tardes.
LÓGICA ZEN
Você diz que o meu poema é belo,
Obrigado, mas se for só, não
basta.
Uma lanterna de ouro que não
acende
Pode ser qualquer coisa,
menos lanterna.
SOMBRA
Nunca fui único
porque sempre fui dois,
eu e a minha sombra,
de tal maneira íntimos
que apartado dela
só me senti parte,
um pedaço de mim.
Enquanto o meu corpo,
escravo da matéria,
prisioneiro do tempo,
cativo do espaço,
manteve-se sempre
nos estreitos limites
da forma determinada,
rebelde, a minha sombra
ora encolhia
ora se esticava,
às vezes difusa,
às vezes declarada e clara.
OUVINDO STING (Fragile)
Entre
a última estrela da manhã
E a primeira da noite escura
Vou metabolizando a minha
dor,
Como se natural e suportável
Esse universo vazio e frio
Expandindo-se dentro de mim.
MARIA, MÃE
Maria,
roga ao Pai,
Ao
Filho e, se possível,
Ao
Espírito Santo,
Chuvas
de honra,
Inundações
de indignação,
Terremotos
de bons propósitos
Tsunamis
de amor ao próximo
Epidemias
de compaixão.
Imaculada
Mãe Santa,
Manto
da humanidade,
Cobre
com a lava quente e doce
Do
teu olhar cada recanto.
Avassala
de piedade os palácios
E
de justiça os casebres
Que
se erguem sobre a miséria
Dos
teus filhos sentindo-se órfãos
Porque
esquecidos do teu colo
Bem
aventurado, esperando
Que
plantas santas brotem
Da
sensatez adormecida.
CARNAVAL
No
cosmos escuro e frio,
Entre
galáxias e nebulosas
Um
gigante olho secreto
Observa
insetos coloridos
Adejando loucos e tontos
Entre tambores e tamborins
RUSGAS
Esses amores
obscuros
Feitos de tensão e medo
E que habitam o imponderável
Como plumas perdidas no
vento.
Esses amores que não conhecem
a paz
Mas tréguas entre combates,
Sempre armados e alertas,
revidando
Ainda que o gesto não seja
hostil.
Esses amores retrancados e
defensivos
Rebatendo até o que não
entende,
Se defendendo até do que não
existe
Como numa barricada de
soldados loucos.
Esses amores miúdos porque
terminais
Como entardeceres de
temporais
Anunciando longas noites de
lágrimas
A serem evaporadas em manhãs
de sol.
Há em mim uma
artéria desencontrada
Confundindo
essa estranha anatomia.
Parte
do átrio ou do ventrículo, não sei.
Percorre
cada nervo exposto, músculos,
E
atravessa a pele, ganhando o mundo.
Estranho
réptil ou bizarro rabo, arrasta-se
Sobre
o solo, escala cumes, nada lagos,
Percorrendo
cada palmo do mundo,
Sem
encontrar obstáculos e impedimentos
Capazes
de conter-me em mim distraído.
AUTOBIOGRAFIA
Não ganhei o Oscar
Nem mesmo o Nobel
Nenhuma medalha olímpica
Nem a Copa do Mundo.
Nem uma pífia comenda
Um título sequer.
Minha medalha a trouxe
Sempre atrás da lapela
Depois da pele, dos músculos
Atrás das costelas.
Minha medalha é grande
E vermelha. E sangra.
MISSÃO DE POETA
A poesia está em todo lugar.
Jorra
entre pétalas no jardim
E
chora no olhar desfolhado
Da
criança que perambula
Corredores
desertos de mãos.
A
poesia não veste fantasia,
Mostra-se,
concreta e clara
Em
cada fresta do dia:
No
olhar baldio da moça
Que
gira a bolsa e a vida
Entre
moedas e orgasmos;
Nas
mãos de lixa e calos
Do
homem que cava a manhã
E
na corrida dos colegiais
Contaminados
de risos e gritos.
A
poesia está em todo lugar,
Mesmo
no discurso apologético
Do
político que lavra miséria
Em
cada palavra que pronuncia,
E
até na pá do papa-defuntos
Semeando
a eternidade no chão
Que
se edificará árvore ou muro.
Ao
poeta compete apartá-la
Do
comum e trivial, do vão
Estampado
na folha do jornal.
segunda-feira, 20 de maio de 2013
CLANDESTINO
Se
me fosse possível
Recuperar
os poemas
Incinerados
por amor
E
recuperar os roubados
E
encontrar os perdidos
E
tão principalmente
Escrever
os só pensados
Ou
somente sentidos
Os
leitores espantados
Surpreendentemente
Diriam:
meu Deus,
Ele
é poeta!
QUERO
Quero
amar com a intempestividade dos loucos,
A
loucura dos poetas, a poesia de um anjo
Displicente
cochilando em sua cabeceira.
FEELING
O
amor, ah! O amor,
Aquele
vácuo repentino
Que
nos afoga e enobrece,
Reduz
a parte do outro.
Sim,
o amor, a perda
Da
individualidade,
Onde
nos fazemos mais
Na
medida em que menos,
Simples
apêndice anexo
Totalmente
subordinado,
Como
um cão na coleira,
Identificado
com seu dono.
O
amor, ah! O amor,
Esse
incômodo delicioso
Feito
de feitos e por fazer,
Como
um sol miudinho
Numa
ensolarada praia
De
sorrisos e cochichos.
O
amor, ah! O amor.
IMPOSSÍVEL LOUVAR
Como
louvar o amor
Se
agora só memória
Chaga
aberta, eco
De
um grito rouco
Que
não está mais?
Como
falar de amor
Temporal
de carícias
Se
a aridez do frio
Assola
e não consola?
Como
ordenhar versos
De
onde só brota dor,
A
dor de um grito
Que
não está mais?
DOIS ANOS
Entre vales e nuvens,
Decididamente só,
Navegando na memória
Ela beija netos e noras
Nos canteiros do quintal.
Estrela entre estrelas perdida,
Impossibilitando a identificação
Ela vela sonhos domésticos
E orienta as decisões cotidianas.
Há, na morta, a presença diária
Orientando decisões familiares
E dando provimento aos fatos
No tempo que flui na ausência.
Sempre que chove a morta chora
E suas lágrimas, abundantes e claras,
Escorrem das cumeeiras e calhas
Para molhar pétalas e rostos
Chorosos de saudades e orfandade.
Como o que não existe é impronunciável,
A morta não está morta, reverbera viva
Nas palavras dos netos, nas fotos,
Nas cabeças tristes dos filhos,
Em cada canção que, melíflua e doce,
Me rasga o mais íntimo das lembranças.
Não se pode dizer morta
A flor que perdura e se encarna
fruto e semente, outra planta
estampada nas dobras das manhãs.
Que podem os vivos senão mostrarem-se
No que fazem ou fizeram, atestando
A própria presença, permanente,
Ainda que estando distantes,
Semeando dúvidas e saudades?
Não! Definitivamente
A morta não está morta.
Espera, paciente, os que ama
Pois sabe que todos os que vela
Caminham para o encontro,
Demorado, talvez adiável,
Mas certo e marcado como os passos
Da morta caminhando em nossos dias.
*N.A.
– poema lido no programa Love’s Light, no segundo aniversário de falecimento da
esposa do locutor.
MOMENTO
A
lua cheia na janela
Me
espreita cada intenção,
Como
uma casta namorada
Dividida
entre o sim e o não.
CARDICÍDIO
Inadvertidamente ou de
propósito
Passei a vida tentando o
cardicídio.
Fiz de cada veia via de
trânsito
Para o envenenamento,
Entupindo-as deliberadamente:
Não bastassem as atitudes
improváveis
E as iniciativas incapazes de
justificativas,
Foram muitos carregamentos de
nicotina,
Doses maciças de sal, gordura
saturada,
Remédios de efeitos
colaterais, sustos
Num coquetel teoricamente
mortífero.
Nada. Surpreendente resistência
assim
Colocou-me diante de cruel
dúvida:
O amigo é de aço, mera peça
metálica
A pulsar no ritmo das horas,
ou tê-lo
De músculo, sangue e emoções
é só
Equivocada suposição?
Aí apareceu você e seu
comportamento.
E o cara, intoxicado de
revolta e decepção,
Por fim morreu.
NUDEZ
Encosta
Íngreme
E úmida
Penumbra
Paredes
Mornas
Morenas
Mormaço
Monte
De carne
De pelos
De
Vênus.
ANTÍTESE
Fosses
tu
imagem
e semelhança de mim,
continuidade
dos meus quereres
e
soma dos meus precisos,
não
haveria graça nenhuma
no
assédio que te faço.
Busco-te
não como a mim
no
espelho, contido e refletido,
mas
como forma selvagem
solicitando
lapidação
ou
barro sem forma
a
ser trabalhado paciente.
Identificamo-nos
pelas diferenças
e
pelas diferenças nos completamos.
Fôssemos
ambos areia,
não
saberíamos da água,
não
nos anunciaríamos praia.
QUERÊNCIA
Você me pede
um voto de fidelidade
uma prova de amor.
Pode o sol, brilhando,
dizer “eis que brilho?”
Ou as estrelas na noite,
consteladas-cintilantes
afirmar “nós somos?”
Ao que é está
interdito dizer sou.
Ao que está é
proibido dizer estou.
Para que tenho olhos,
senão para desmentir
o que as vezes falo
ou quase sempre calo?
O meu olhar
e o meu silêncio,
sobretudo o meu silêncio,
são os votos de fidelidade
e as provas do meu amor.
DECEPÇÃO
A
traição. Sim, a traição
Mas
não a do funcionário
Que
depositário da honra
Subtrai
sorrateiro e miúdo.
Pior.
Não a traição do amigo que,
Diante
de situação urgente se furta
A
sofrer junto e junto partilhar
Dificuldades
e carências, sofrimentos.
Traição
pior, muito pior que a do corpo
amado
em repasto distante, ausente
nos
sussurros do pudor em delito,
nos
gemidos da honra fazendo-se nada
e
das juras e promessas violentadas.
Traição
solerte e baixa, assim como
A
do filho que não afaga e respeita
A
mão que o alimenta e protege,
Agasalha
nas tempestades emocionais.
A
traição das mãos solidárias
sobre
a cabeça confusa fugindo
do
vazio numa explosão de dor
e
que agora gesticulam urgentes adeuses.
E
da voz aparentemente materna
Outrora,
capaz de fechar chagas
E
conter hemorragias, de acalentar,
E
que agora, mergulhada na falsidade
Se
esquece que um dia, cúmplice,
Em
aparente sinceridade
Ousou
balbuciar: “meu filho”.
PASSIONAL
Entretanto,predisposto ao gozo
lá estava ele arfando a ausência,
como se amadurecesse a morte.
Percebendo-a distante, ele tentou
as artimanhas de amante novo
fazendo-se fruto e vento, calor.
Dura e fria, talhada no granito
da indiferença, ela se punha imune
à devassa das mãos dele, nervosas.
A custo ele dominou a aflição e
clarividente, abriu a gaveta
e fez coincidir
o orgasmo e o estampido.
AGONIA
Esses amores
obscuros
Feitos de tensão e medo
E que habitam o imponderável
Como plumas perdidas no
vento.
Esses amores que não conhecem
a paz
Mas tréguas entre combates,
Sempre armados e alertas,
revidando
Ainda que o gesto não seja
hostil.
Esses amores retrancados e
defensivos
Rebatendo até o que não
entende,
Se defendendo até do que não
existe
Como numa barricada de
soldados loucos.
Esses amores miúdos porque
terminais
Como entardeceres de
temporais
Anunciando longas noites de
lágrimas
A serem evaporadas em manhãs
de sol.
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