Propenso ao poema,

Inspirado e tenso,

Reduzido a dedos no teclado,

Em franca taquicardia,

Dirijo-me ao texto.

Mas hoje não haverá poema,

Percebo logo, contrariado.

Há na cabeceira um vulto

Que se espraia sobre tudo

E em tudo marca presença,

Exigindo-se aqui, agora,

Mais que vulto, carne e calor.

Como escrever senão em dádiva,

Oferenda posta no passado

Que insiste, insidioso e total,

Direcionando versos e saudades?

Como ordenhar hormônios

E apascentar desejos se agora

É mera imagem que purga

Encantos adormecidos

Nas dobras do meu lençol?

Como redigir sorrisos e gozos

Se  a angústia da perda

Me veda os versos e anunciam

Que é hora de chorar?

Hoje não haverá poemas!

Nem folga nem férias,

Menos luto ou greve.

Há a ausência do coração,

E não sei me escrever parcial.

Francisco Costa

Rio, 27/11/2013.