Era ela quem ditava as horas

E estabelecia datas no calendário,

Sempre terna e pronta ao assédio,

Como uma ágil serpente no bote,

Pronta a imobilizar-me vencido,

Presa nos estertores do prazer.

Dela dir-se-ia magnitude de festa,

Presença luminosa, iluminando,

Qualquer coisa inenarrável,

Ilógica e surpreendente, pequena

Para conter tudo em si, mas gigante,

Na medida dos meus braços, êxtase

Que se consumava cotidiano.

Mas foi embora, e tão diferente era

Que expediu o corpo e permaneceu aqui.

Francisco Costa

Rio, 02/01/2013.

De todo o ilusório

Que os poemas trazem em si,

O que menos faz sentido

São as palavras.

Palavras são só apetrechos,

Miçangas e paetês, brilhos

Que combinamos pacientes

Para confeccionar a fantasia.

O essencial se esconde

Entre rimas e ritmos,

Chorando por trás da máscara.

Descrição da condição humana,

Não há poema alegre.

Se sorrimos é da fantasia,

Nunca do folião disfarçado.

Se pudéssemos vê-lo

Choraríamos também.

Francisco Costa

Rio, 04/01/2014.