AGORA?

Agora que já me dei,

Como paixão tardia

Tu chegas, inspiração?

Anuncie-me então o que escrever.

Já vazio porque exposto antes,

Em poema anterior, que dizer?

Que na noite constelada, lá fora,

A vida segue os seus trâmites,

Entre tragédias, comédias e dramas?

Que por certo alguma namorada chega,

Ávida de carícias e comunhão,

Úmida e luminosa, toda atenção?

Que outra chora o abandono no portão,

Percorrendo os labirintos da saudade,

Minuciosa, matando por antecipação

O sonho que acreditou eterna a noite?

Há bêbados, o vendedor de flores,

E nada mais romântico que floristas,

Os municiadores de encantos.

Quem resiste a uma flor, simetria

De insinuações explícitas, convite,

Passaporte para sim, quero e pode?

Há crianças retardando o sono,

E beatas retornando para casa,

Livres de pecados, com espaço

Para pecados novos, e a lua.

A lua é caso a parte, amante

E cúmplice na insônia, nos poemas

Que germinam nas madrugadas,

Ora trêmulos e impacientes,

Encharcados de hormônios,

Acordando mulheres imaginárias,

Seduzindo-as, incontinente,

Sem que saibam.

Há os que surgem babando ódio,

Exigindo disciplina e contenção

De quem os escreve, irados,

Lacerando como punhais.

E os inocentes, de palavras leves

E ritmo de valsa, bailando

Com passos miúdos, elegantes,

A canção que nos habita

E nos condena poeta,

Ser estranho que sorri

Em estrofes,

E chora versejando, só,

Porque amante da lua,

A mulher exata,

Que por ser exata

Com ele não deitará.

Francisco Costa

Rio, 15/01/2017.