DOS POETAS

O poeta é um estrábico,

Olhando pros lados

Enquanto todos olham pra frente.

Por isso não cobre coerência,

Não imponha o politicamente correto,

Não exija parcimônia e comedimento.

Poetas são as vestais do escândalo,

Os sacerdotes do silêncio,

Os operários das palavras,

Assentado-as, como tijolos,

Na consecução da parede poema.

Nunca peça a um poeta

Quero um poema assim ou assim

Porque o poeta é o leitor de si mesmo,

Discorrendo por escrito o que leu.

Ordenar disciplina nos poetas

É como ordenar o trânsito dos pássaros,

Missão impossível e descabida, porque

Como os versos que esculpem, aleatórios,

Surpreendendo sempre.

A missão do poeta é o poema,

Tudo o mais é matéria prima,

Ingredientes, objetos próprios ao furto

Que se esconderá numa estrofe,

Numa rima, em alguma figura de estilo.

Não, poetas não são seres encantados,

Nada têm de diferenciados.

Como qualquer proletário,

Apenas trabalham, produzindo magia,

Como os ilusionistas nos circos,

Tirando coelhos e bengalas das cartolas:

O que surpreende não é o artista

Mas o instante de poesia.

Nunca tente entender um poeta,

Ele é só parte no cardume,

E você não pode entender o oceano

A partir de um peixe que viu.

Poetas são discrepâncias, incontinências

De soluções novas para velhos problemas,

Flores miúdas e ordinárias, solitárias,

Nas beiras dos caminhos onde todos,

Distraídos e atarefados, passam,

Até que ela jorre perfume e cor

Fixados em palavras, como um psiu,

Obrigando a que todos parem,

Sentindo-se flores também.

Poetas são intervalos

Entre o cotidiano e o cotidiano,

Os terroristas da monotonia

Demolindo tudo com poesia.

Francisco Costa

Rio, 30/01/2017.

ABRACE-ME

Abrace-me,

Abrace-me forte,

Minha carência é imensa,

Maior que as maiores cordilheiras.

Abrace-me, abrace-me terna

E doce, como se em última vez.

Falta-me o ar, o chão, o mundo,

Tragados na volúpia de um golpe

Que me prostra impotente,

Amealhando raiva.

Abrace-me, abrace-me

De assexuado abraço,

Feito só de consolo

E cumplicidade,

De amor disfarçado,

Abrace-me em exorcismo

Ao que me golpeia o ânimo

E derrota a vontade,

A este estar naturalmente triste,

Arredio ao que encanta e seduz,

Como se sob pesada cruz,

Talhada em desesperança.

Logo virão os cravos da solidão,

Os chicotes da punição,

A coroa posta no pranto.

Faz-se urgente lembrar-me

Que o calvário antecede

A ressurreição.

Abrace-me.

Silenciosamente, abrace-me

E só me solte quando sol voltar.

Francisco Costa

Rio, 11/01/2017.

SONHARES

Sonho com fraturas,

Com partes quebradas

E apartadas.

Sonho pedaços separados,

O joio longe do trigo,

O contra, do amigo.

Sonho o Judiciário

Julgando o Judiciário,

A Federal em operação

De prender a Federal,

O Ministério Público

Estatizando-se,

Deixando de ser privado.

Quero mutilações,

Amputações

De membros podres,

Carcomidos pelo vício,

Cancerados na corrupção.

Quero organismo novo,

Íntegro e natural,

Não contaminado.

Quero limpeza, faxina

Assepsia

Nesse organismo

Frágil, degenerado.

Quero os sorrisos de volta

A segurança de sentir-se

Seguro, confiante

De que a primavera virá,

Sonho tempos novos,

Sem névoa e nebulosidade

Feitos de certeza do futuro

E saciedade no presente.

Quero a democracia

Sem escolta,

Quero o meu país

De volta.

Francisco Costa,

Rio, 29/01/2017.

MARISA LETÍCIA

Em pernoite para os poemas

E eles não vêm, indiferentes

Ao que em mim clama e reclama.

Como falar da menina da roça,

Entre manhãs e margaridas,

Bebendo o mundo anunciado?

E dizer da infância abreviada,

Babá de três crianças, pajem

Se criança ainda, brincando

De se fingir adulta e trabalhar?

Aos treze, mal menstruando

Ainda projeto de mulher,

Operária embrulhando bombons,

Na linha de produção do capital.

Logo inspetora de alunos,

Pastora de irrequietos

Apascentando a inquietude

E orientando a disciplina.

E explodiu mulher, hormônios

E umidade exigindo caminhos,

E se descobriu frutificada em si,

Recheada de nova vida vindo,

E constituiu família e futuro,

Sem saber que balas rondavam,

Incubando mais uma viuvez.

Agora esperaria sozinha

O que pensaria criar sozinha,

Até a reunião no sindicato,

O anjo rouco e barbudo,

As mulheres divinizam paixões,

Viúva, viúvo também, juntos,

Casamento de novo, e o povo.

E vieram garras e peçonha,

As algemas e o escuro porão,

Marido preso, incomunicável,

Exigindo a aposentadoria

Da fragilidade, do estar quieta

E veio a passeata das mulheres,

Ela na frente, soltem meu marido,

Entre tanques e cavalaria.

Logo o sindicato era pequeno

E São Paulo era pouco,

Era preciso abarcar tudo

E arrebanhar a todos,

E a gravidez de um novo partido,

Com as mãos que foram da roça,

Acariciaram crianças,

Embrulharam bombons

Tecendo a sua primeira bandeira,

Vermelha, de sangue e coração,

Com estrela maga no centro,

Apontando novo caminho,

Orientando a multidão.

E a estrela tornou-se o marido,

E o marido a estrela, brilhando

Diante dela discreta, acompanhando.

E veio a rampa, o trono, as comendas,

O título de primeira dama

Ornamentando o sorriso doce,

Quase envergonhado, discreto,

E as calúnias, as infâmias, injúrias

Atropelando a dignidade e a alegria

Pondo por terra a possibilidade

De ser feliz e viver com poesia.

Açoitaram-na com a chibata verbal,

Os chicotes digitados

Em tortura televisiva,

Radiofônica, digital,

Imprimindo um acidente vascular

Mais que cerebral, na frágil alma

De corpo agora em coma,

lutando.

Francisco Costa

Rio, 28/01/2017.

QUASE RÉQUIEM

Amanhã,

Quando os poetas estiverem mortos,

Chico e Milton, Caetano e Gil, Ivan,

Quem cantará as dores dos que virão?

Quem desfraldará o violão,

Musical arma despejando munição

Em forma de palavra e canção?

Quem mastigará as futuras dores,

Mascando-as beleza no enfrentamento,

Anestésicos para o sofrimento,

Pão de todos nós, desde todo o sempre?

Quem fará a trilha sonora do futuro

E arregimentará conscientes?

Quem rebaterá a pirotecnia com poesia?

Nossos poetas estão velhos,

Aposentando canções novas,

Querendo passar o bastão,

Mas há falta de mãos.

Amanhã será dia de funk e gospel,

Bregas chiques e sertanejos,

Máscaras para o silêncio instaurado,

Com um povo triste nos bailes da vida,

A dançar, dançar, dançar, dançar...

No ritmo último da utopia substituída

Pela opção única imposta a ferros:

Dançar, dançar, dançar, dançar...

Até que nasçam poetas novos,

Para atravessar com músicas novas

O ritmo consentido e alienado.

Sem poetas nada faz sentido,

É um dormir sem sonhos,

Um dormir acordado.

Francisco Costa

Rio, 25/01/2017.

ODE AOS CENSORES

A censura é abjeta,

Atestado de capitulação do censor,

Reação de eunuco diante da vagina,

O silêncio, por não ter o que dizer,

Uma bala perdida de alvo certo:

Voltar no peito de quem atirou.

O censor é o crítico

Na impossibilidade de ser o escritor,

A anunciação dos próprios limites,

Um pássaro sem asas e sem plumas

Olhando para cima, frustrado,

Em vã tentativa de apagar o espaço.

Os censores são as forças auxiliares

Do que se quer ausência de criação,

De inteligência, sensibilidade, de tudo

O que nos faz humanos, antíteses

Dos que se sabem projetos ainda,

Parasitando a obra alheia, miúdos

Vermes olhando estrelas.

Francisco Costa

Rio, 23/01/2017.

Madrugada, camisa de força

Onde me debato prisioneiro

De nostalgia e encantamento,

Quando tudo chama à chama

Que arde e consome, consola

Essa desmesurada ânsia

De me expandir e estar em tudo,

Tudo essência de mim apartada,

Reduzindo-me a ser só o ser

Que escreve e se inscreve

Miudinha dor na madrugada.

Francisco Costa

Rio, 23/01/2017

REPENTINA CANÇÃO

(Pra Sonia Costa, in memoriam)

Há canções nascidas para nos matar.

Repentinas nos penetram os poros

Para habitar na alma, em todo o ser,

Indesejadas inquilinas nos sangrando

Momentos não esquecidos e saudades.

Esta que agora ouço, nostálgico e só,

Leva-me ao calor do seu corpo ativo,

Amanhecendo inauditos prazeres

Na trajetória que pensamos eterna,

De poucos obstáculos, sem cancelas.

Mas veio a morte, subtração de tudo,

Impondo pra sempre luto disfarçado,

Fantasiado de sorrisos estrangeiros,

Vestindo versos que ainda são seus,

Descrevendo mulheres imaginárias,

Variações de tema único e constante,

O seu sorriso luminoso, abundante,

Iluminando a trilha que hoje trilho só,

Com a impressão de que mais adiante,

Tímida e radiosa, rindo, como sempre,

Vestida de luz e cores você me espera.

Francisco Costa

Rio, 21/01/2017.

Vergo-me,

Impertinência que se subtrai

No rebanho da acomodação.

Não nasci para o comedimento,

As mesuras do bom comportamento,

Os delicados votos de apreço

E submissão ao poderoso de plantão.

Impostura desfraldada nos sorrisos,

Minha missão é conter sorrisos,

Dispersar a disciplinada manada,

Romper cercas e instalar a revolta.

Este o meu destino, buscar caminhos,

Criar picadas, descobrir atalhos,

Ainda que ao preço de retalhar-me

Pedaços, partes perdidas, cacos

Que se dispersam no sal e no vento.

Cada homem é uma trincheira calada,

Uma linha de contenção mal feita,

Um arresto de batalhas perdidas

Esperando a voz que o acorde

E reinaugure a guerra, o avanço

Sobre o que o quer imobilidade

Na dança da vida.

Conforta-me saber que não sou único,

Senão mais um com as presas à mostra,

Esperando o cochilo da vítima.

Poderão nos roubar as lâmpadas,

Mas não poderão apagar o sol

Que voltará a brilhar intenso,

Livre das nuvens que o esconderam.

Francisco Costa

Rio, 22/01/2017.

É dor tanta e tão funda

Que maior que tudo,

Mero apêndice da dor,

Infame parasita.

Meus anjos partiram

Em revoada precipitada

Para o nunca mais.

Encolhido, limitado,

Assisto-me passividade

Ornando o não querer,

Essa morna malemolência

De musgo nas pedras,

Sem saber se planta ou pedra.

Reinauguraram o escuro,

As tempestades, o estar só

Entre anjos ausentes,

Caminhando areais e espinhos.

Emancipado do que em mim sorria

Tateio pontas, quinas, asperezas

Com os meus contusos dedos

Sonhando o liso e o macio,

A tepidez das manhãs

Em fulgor de verão.

Nada reluz ou seduz,

Impulsiona vontades,

Acorda o sono

Sem sonhos.

Preciso sair por aí,

Mãos nos bolsos,

Chutando pedrinhas,

Olhando as flores nas cercas,

Pendentes e silenciosas

Mostrando que sem cercas

Do nada não penderiam as flores,

Ausentes como os meus anjos

Tangidos, até que eu me encontre

Em algum poema, lúcido e pleno

Exorcizado, em plena posse

Do meu melhor sorriso,

Conformado com a cerca

Que me permite os anjos.

Francisco Costa

Rio, 22/01/2017.

BAILANDO

Agora flutuo, pairo

Sobre o teu corpo,

Acidentada paisagem

De abundante relevo,

Em exata composição.

É como se dançássemos,

Uno, na horizontal,

Uma canção silenciosa,

Só de ritmo, sem sons,

Senão os seus arfares

E os meus esgares,

Numa explosão plástica

De murmúrios e chios.

Nenhuma noite bastará

Para nos conter assim

Bailando, bailando

Sutil valsa no início

Para culminar apoteose

De rock progressivo,

Ato final que nos fará

Descerrar o lençol,

Cansados, sob o aplauso

De sutis e doces sorrisos.

Francisco Costa

Rio, 20/01/2017.

Urge que te faças presente,

Corpo, alma e insaciedade,

Repentina e inesperada,

Vestida só de nada.

É de urgência tua presença

Morna morena, de mormaço

Em fim de tarde anoitecendo,

Chamando-nos para o mister

De amarrotar lençóis

E esconder as estrelas

Na cortina que nos descerrará

Intimidades explícitas,

Devassas radicais,

Posses imediatas,

Em delírios dos sentidos,

Como miraculosa droga

Nos proporcionando viagem,

Delírios entre o espelho

E o colchão.

Francisco Costa

Rio, 19/01/2017. 

E RIR, RIR, RIR...

Lúdico para mim mesmo, brincante,

Brinco-me, em pleno carnaval,

Esse festejo por existir nos dias,

Rindo do que em mim sobeja

Ridículo espelho do mundo.

Que de mais surreal que o sorriso,

Apêndice de dores físicas

E crises existenciais,

Como se prazerosas as topadas,

Os tombos, a coceira intermitente

Impondo derrocadas à paciência,

Esse exercício de suicídio na guerra?

Que de mais postiço, antinatural

Senão um eu te amo, em armistício

Entre combates e escaramuças

De artilharia pesada, verbal ou não,

Espalhando estilhaços, seqüelas,

Balas perdidas e sorrisos, depois?

Pode-se, tendo-se visão crítica,

Olvidar o burguês na contabilidade

Das moedas que nunca usará

Porque de vida breve, usando-a

Como se cofre fosse,

Reduzido a juntar, juntar, juntar...

Até que a morte o separe,

Reduzido a patrimônio de esquife

E roupa, frio como sempre foi?

E o que dizer dos apaixonados, dos

Que se crêem nossos proprietários,

Em vã tentativa de posse definitiva,

Orientando gestos e atitudes, reações,

Sem saber que aguardam um adeus?

Como levar a sério o que se oferece

Bandeja de acepipes condimentados

Na ausência da razão impondo a razão?

Como não fazer de si uma gargalhada

Ecoando na seriedade do velório

Que se pretende festa?

Como não brincar,

Cínico e debochado,

Se o cardápio é de veneno confeitado,

Orgasmos em camas de espinhos,

Sorrisos úmidos de lágrimas?

Por isso rio, gargalho, explícito,

Sem avisá-los que o rato

Roeu a roupa do rei de Roma,

Mas deixou intactas as roupas

Do rei daqui, porque rato também.

Como não rir, se cada um de nós

No picadeiro, sem cartola

E sem bengala, sem maquiagem,

Tramita no triste espetáculo

Que se consuma a tragédia que,

Por instinto de sobrevivência,

Vou transformando em comédia?

Se rir não é o melhor remédio

É o único possível nessa farmácia

De anestésicos e barbitúricos

Impondo a alienação e o sono,

A inconsciência que nos permite

Desejar bom dia e depois dormir.

O trânsito dos sensatos

É na contramão.

Francisco Costa

Rio, 19/01/2017.

EM SONO

Indiferente, ela dorme,

Sem saber que eu a percorro

Dobras de pele,

Relevos de carne,

Devassando cada centímetro,

Delicado para não acordá-la.

Ela mal supõe que estou ali,

Indiscreto e invasivo,

Sorvendo cheiros e vontades,

Em cuidado de amante novo

Inaugurando a permanência.

Em decúbito, respira lenta,

Lenta e pausada, tranquila,

Certa de que sozinha,

Longe de olhos que a violam

Intimidade ultrajada.

Pela manhã, surpresa,

Entre o café e um sorriso

Se perguntará porque ele,

Se nunca o pensei em mim,

Revivendo o inusitado sonho.

Mais tarde, atenta,

Comentará o meu poema,

Sem saber que comentou-se,

Clandestina, no espelho gráfico

Que a devora extasiado,

Entre vírgulas e cansaço.

Francisco Costa

Rio, 18/01/2017.