Sempre essa rotina,

Amanhecer prenhe de poemas,

Ocasionalmente de contos,

Crônicas ou desenhos.

Que maldição é essa que me assola,

Reduzindo-me a mãos e olhos

Em reconstrução do mundo?

O que de fato se esconde

Nesse imperativo enfadonho

De reescrever o que está pronto?

Eu me queria outro e diferente,

Vazio de teorias, oco de hipóteses,

Sem me saber só mais um no rebanho.

Eu não me queria senhor de mim,

Mas em exercício de livre arbítrio,

Como um ponta de frente pro gol,

Em decisão crucial, se chuta ou passa,

Se arrisca ou se livra da bola,

Incumbe a outro a vaia ou a vibração.

Mas não, mero apêndice das mãos,

Repito-me automático na redação

De mim querendo-me outro.

Esta a minha liberdade:

A de não me permitir senhor

Porque nascido escravo de mim,

Essa permanente reclamação

Nascida para repetir sim.

Francisco Costa

Rio, 14/04/2014.