OS DITADORES COMIAM ALFAFA

“Nunca espere que um militar pense.”

(George Bernard Shaw)

Eu poderia falar da tortura como instituição,

A mórbida necessidade de despir o homem

Do que o faz humano, reduzindo-o a nada,

A uma carcaça de pele e ossos sem vontades.

Eu poderia falar de milagres econômicos,

Da doação de muito a troco de pouco,

Mas em quantidade tanta que permita

O crescimento dos tomadores de créditos

A serem pagos pelos que não usufruíram.

Eu poderia falar da humilhação da rendição,

Do servir de pasto internacional, pisoteado,

Em oferenda de minérios e colheitas, safras,

A preço vil e quantidade ilimitada, sem fim.

Eu poderia falar da expropriação do trabalho,

Da radical fabricação de miseráveis, pobres,

Dos milhões de mortos de fome e carências,

Dos menores salários da história republicana.

Eu poderia falar da corrupção em voracidade

De saque continuado: Ponte Rio-Niterói, Angra,

Nióbio de Araxá, Manganês da Serra do Navio,

Ouro de Serra Pelada, escândalo Coroa-Brastel,

Conta CC-5, da fabricação de milionários, ricos:

Bonhausen, Maluf, Sarney e os mais muitos.

Eu poderia falar do arbítrio, da revelia, do revel

Das leis, do fim do Habeas Corpus, das eleições,

Com nomeações de senadores, governadores...

Dos mais incompetentes e alinhados em posse

De secretarias, autarquias, estatais, diretórios...

Onde houvesse um generoso livro caixa aberto.

Mas acampo em aspecto outro, o do ridículo,

Do risível, da mediocridade em estado máximo

Exercitando-se na censura, na castração, na poda

Do que se insinuasse pelo menos vestígio

De qualquer coisa cheirando a inteligência,

Sensibilidade, inspiração, liberdade criativa.

Os ditadores odiavam o que não entendiam,

E só entendiam de armas e ordens unidas,

Então era a tesoura podando frases e versos,

As canetas hidrográficas mutilando palavras,

Os ofícios, éditos, memorandos e portarias

Vetando livros, peças de teatro e até novelas.

Era o sargento analfabeto soletrando Drummond,

Para dizer que o verso era imoral, atentatório,

Porque trazia a palavra bunda, um atentado moral.

O cabo especialista em cem metros rasos, bem raso,

Interditando o que não entendia ou supunha ser,

Para evitar complicações com seus superiores.

A foto da modelo em trajes sumários, recortada

Porque capaz de incitar o sexo, a permissividade,

Incutindo nas crianças o comunismo e a tara,

Nos fazendo imaginar que militar fode de farda.

Neologismos suprimidos, arrancados dos textos,

Porque se não existiam nos dicionários, suspeitos;

E tudo o que não entendiam cortavam, mutilavam,

Reduziam, colocando todos os artistas sob suspeitas.

Orações sem sujeito? Insinuação contra a pátria,

Atentado ao regime institucional, subversão;

Verbos no futuro do pretérito? Drible na censura,

Quando dizem que seria estão dizendo que será,

Falando em código para os intelectuais e resistentes.

Cada censor era um macaco numa loja de louças,

Fabricando cacos, estilhaços, pedaços, partes

Do que nasceu íntegro porque fora da compreensão

De gorilas comandantes e micos subordinados.

E misturávamos ódio pela submissão ao medíocre

Com gargalhas diante da própria mediocridade,

Retrato de um tempo que por lógica e necessidade

Deveria estar morto, mas que sobrevive em saudade,

Em cada peito cruel, sádico, e mentalidade medíocre.

Todo tirano é ridículo, risível na impossibilidade

De submeter o que é maior que ele.

Seus discípulos os imitam, substituindo a razão

Pelo repetir do mesmo, mostrando a nulidade que são.

Francisco Costa

Rio, 30/03/2014.