Recheados do inusitado,

Meus sonhos desafiam

Que eu os faça reais

A cada amanhecer.

Meus sonhos habitam plagas

Com sons de cachoeiras

Em contrapontos com pássaros,

Em liturgia de concertos imaginários.

É lá que se deitam na relva

As moças nuas e as crianças,

Logo que some a tênue película

De orvalho, lençol da noite.

Das flores não falo porque impossível,

Tamanha a exuberância de formas,

A mistura de cores, os odores

Ilustrando dias de sempre sol.

Público, compartilho quase tudo:

Meus versos expostos a autópsias,

Retalhados em seus fonemas e pontos,

Minhas telas, esboços mal delineados

Do que me vai na alma meio aflita,

Minha voz prenhe de exigências,

E até o meu corpo, ocasionalmente,

Fonte e fruto de prazeres rápidos

Porque nascido para ser sempre só.

Meus limites estão nos meus sonhos.

Por mais que eu fale, redija, pinte...

Eles se recusam à revelação, pessoais,

Imunes ao que me imponho e tento:

Trazê-los à realidade e impô-los,

Até que a matem afogada

Em aromas, cores, formas outras

Que não as que se anunciam cotidianas,

De sons urbanos e corpos cansados,

Removendo em definitivo

O rótulo de insônia ou pesadelo.

Francisco Costa