INSONE

As horas escorrem lentas,

De má vontade, alheias

Ao dia que não amanhece,

Ilhando-me no escuro.

Tento a colheita de versos,

Mas, arredios e distantes,

Recusam-se ao flagrante,

Como clandestinos amantes.

Insone e desmotivado,

Tento rabiscos de esboços,

E o grafite não me respeita,

Ferindo à mim e à estética.

Vou ao livro, à inutilidade

De viver vida alheia

Encarnada em personagens,

E nada me apraz ou consola.

Os galos ainda dormem,

O inverno espantou os grilos,

Os gatos devem estar de folga,

Condenando-me ao silêncio

De cada minuto.

Súbito surge uma lagartixa

No afã de abater insetos,

E, criança rediviva e feliz,

Encontro ocupação no teto:

Olhamo-nos surpreendidos,

Até que desinteressada, se vai,

Certamente concluindo

Que sou um inseto muito grande

Para as suas pretensões.

Na janela de cortinas abertas

A escuridão encharca o mundo.

Francisco Costa.

Rio, 05/08/2016.