Em crise de romantismo,

Presa do que me define carência,

Vergo-me, ansioso, em saudade.

Pronto para me dar urgente,

Purgo-me palavras postas aqui,

Ordenadas versos e ansiedade,

Na impossibilidade de só ser só.

Há em mim algo que incomoda,

Que purga e abate porque parte

Solicitando urgente complemento.

Nada apraz ou redime, define,

Num vazio feito de memória

Reduzida a só uma imagem,

Fixa, encantada, definitiva.

Por onde andará a minha metade,

A porção que espantava o tédio,

Impedia o ócio, impulsionava-me,

Ora doce e manso, ora voraz,

Em fome de refeição última?

De que se tece a saudade

Senão da ausência,

De onde queríamos estar?

A saudade é a porta estreita

Por onde transita o que foi

E o que esperamos voltar,

Atento, na esperança

De que esta porta

Não irá se fechar.

Francisco Costa

Rio, 18/11/2016