Margeio-me com medo de penetrar.

Também trago escuridões, vazios,

O que nem eu mesmo admito,

Em dialética luta com a luz,

O preenchimento, o fazer-se bom.

Meus versos nascem nos intervalos

De contraditórias refeições,

Comigo mastigando doce e fel,

Vagando umbrais e o céu, retalhado,

Buscando identificar cada pedaço.

Há em mim o sono dos séculos,

O despertar do amanhã,

A curiosidade da criança diante do inseto,

Vontades secretas de mulher abandonada.

Entre sístoles e diástoles, o meu coração,

Pendular cofre de apreensões, oscila,

Alternando-se no tédio e na ação,

Sempre prestes a parar porque cansado,

Sem vislumbrar novidades e diferenças,

Incapaz de enterrar os meus mortos,

Parentes, uns, só ideias, outros.

Tenho portas, janelas onde me permito

A hóspedes de curtas permanências

E por onde me saio para passear distraído,

Esquecido dos meus medos, meus escuros,

Minhas vontades abortadas, os meus mitos.

Francisco Costa

Rio, 12/12/2014