Bom dia, sexta feira,

Dia de Bee Gees na vitrola

E borboletas no quintal.

O sol soa plácido, radioso,

Em bons augúrios que vicejam

Esperança de dia novo,

Diferente, apartado de ontem.

Ontem me falaram de bombas,

De uma guerra no oriente,

De meninos decapitados

E moças de úteros secos,

O que só pode ser mentira.

O sol não iria me iludir, mentir

Assim, deslavadamente,

Tentando me induzir a crer

Que o homem desperdiça o sol,

Estraga as sextas,

Mata as borboletas do quintal.

Parem com as mentiras.

O homem não poderia

Ser tão estúpido.

Isso é coisa de quem está morto,

Não sabe cometer poemas

Nem se alimentar de poesia.

Francisco Costa

Rio, 06/09/2013.