Acaso sabes
O que é
discordância
Dissonância,
Contradição?
Examina a
distância
Entre meu
cérebro
E meu
coração.
Francisco
Costa
Rio,
16/10/2013.
quinta-feira, 24 de outubro de 2013
ADOLESCENTE
Agora
rodopiamos no salão,
Rostos
colados, afobados,
Sem coragem
pra declarações.
A orquestra
insiste nos acordes
Que nos
embalam sonhos
Presos em
nossas respirações.
Ensaiei
dizer te amo, mas calo,
Tímido e
ruborizado, calado
Pelo teu cheiro
e teu calor.
Agora a
vontade de beijar
E apertar e
fazer-nos uno,
Um só em
rodopio no salão.
Por fim a
coragem mata o medo
E vou
soletrar com todas as letras:
Eu te amo,
mas a música terminou.
Francisco
Costa
Rio,
23/10/2013.
Alguém viu o
meu lirismo por aí?
Eu o perdi
ontem,
Numa
discussão política,
Com homens
que cultuam a guerra
E fazem da
violência matéria prima
Para
preencher os seus dias.
Repetem
velhos discursos
De dias
sombrios e mortos,
Esperando
sepultura.
Vítimas de
ideia única,
Querem impor
pelas armas
O que os
corações não entendem.
Com eles
perco a paciência,
Entorno-me
azedume no chão,
Escorrendo
corrosivo e nervoso.
Alguém viu o
meu lirismo por aí?
Francisco
Costa
Rio,
24/10/2013.
COISA DE BRASILEIRO
Brasileiro
sim,
De muito e
com muito orgulho,
Sem síndrome
de “vira latas”
E complexos
herdados,
Nascidos da
submissão imposta.
Brasileiro
sim,
Talhado na
exploração e no saque,
Esculpido
com o cinzel da carência
Sempre posta
como refeição.
Brasileiro
sim,
Diferente e
diferenciado
Porque entre
novenas e tamborins,
Despachos e
pastores,
Escopetas e
floradas nos jardins.
Brasileiro
sim,
O que dorme
sobre minério e petróleo,
Amanhece
fauna e flora, entardece
Mananciais
de água e ouro,
Espelhado na
cobiça internacional.
Brasileiro
sim,
Em réquiem e
samba,
Em
alexandrinos e cordéis,
Mastigando
poesia
Para rimar
exigências.
Brasileiro
sim,
De bombacha
e chimarrão,
Montado no
jegue ou no avião,
Bebendo pó
na seca ou na mansão,
Na praia ou
na boleia do caminhão,
Falando
manso ou agalopado,
Com sotaques
dos mais variados
Fazendo a
unidade dessa nação.
Brasileiro
sim,
Que chora
com Hino Nacional,
Aplaude em
velório,
Perde a voz
no gol da seleção,
Amanhece
sempre feliz,
Quase
irracional.
Brasileiro
sim,
Nas
passeatas e concentrações,
Rimando
Brasil e puta que pariu,
Pondo força
e determinação no que diz,
Exigindo-me
outro, maior e melhor,
Com a
dimensão do meu país.
Brasileiro
sim,
Em raiva e
revolta
Porque
brasileiros iguais a mim
Insistem na
síndrome, no engodo
De simples
arremedo, plágio,
Imitação
barata
Dos que
nasceram longe
E se nutrem
do nosso sangue
E cospem em
nossas caras.
Caminha,
Brasil,
E atropela
os que atrapalham.
Francisco
Costa
Rio,
17/10/2013.
PENSANDO COM A CABEÇA DE CHOMSKY
Eles
acreditam que te alimentando com o nada
Nada terás
na cabeça, e te oferecem Faustão
E Xuxa, Ana
Maria e Gugu, Luciano e Angélica.
Eles sabem
que atemorizados, cedemos,
E então
anunciam a iminência de comunismo,
Apocalipses,
final dos tempos, desgraças mil
A granel, no
varejo e no atacado, só desgraças.
Eles sabem
que não podes pensar senão olhas
E olhando
enxergas, então fazem futebol,
Te levam aos
cultos, promovem a violência
A pão nosso
de cada dia, como se irremediável.
Mas há que
te desviar do essencial, do eixo,
E então
buscam políticos culpados, partidos
Culpados,
desviando a tua atenção do sistema,
O
responsável pelos políticos culpados,
Pelos
partidos culpados, pela culpa, incutindo
Em ti a
culpa do sistema: és enjeitado, sobra,
Preterido,
não inserido, carente periférico?
Culpa tua:
não estudou, não trabalha o bastante,
És negro,
nordestino, de má família, negligente,
Ou Deus sabe
o que faz, não chegou a tua hora.
Haverá
sempre um motivo para jogarem sobre ti
A culpa a
qual querem que assumas, alienado
Repetindo o
dito na tevê, no rádio, na igreja.
A escola
pouco te serve e serviu. Eles sabem
Que se
tivessem te educado, dito a verdade
Hoje não
serias mais um a culpar tudo e todos
E isentar o
sistema que os faz donos de tudo,
Até de ti
discursando para defender o posto
Como
refeição única e obrigatória: servir a eles.
Tu pensas
que te conheces.
Eles te
conhecem melhor.
Francisco
Costa
Rio,
22/10/2013.
Emancipadas
de seus encantos
As fadas
perdem as asas
E o brilho
no olhar,
Tornando-se
lagartas
Prisioneiras
de casulos,
Com a
resignação dos sábios
Sabendo que
adiante
Serão fadas
outra vez.
Há tempo de
voo e de recesso,
De lagarta e
de fada.
A pressa e a
ansiedade
Só servem
para fazer
Lagartas
nervosas
E fadas
tristes.
Francisco
Costa
Rio,
23/10/2013.
Entre versos
e tempestades
Alternam-se,
distraídas,
Conhecidas
impressões.
São solares
visões
De dias
novos
Amanhecendo
Entre
sorrisos
E saciedade.
Imunes aos
sonhos
Os déspotas
permanecem
Cegos, em
combate
Às multidões
caminhando
Sobre o chão
coberto
De asfalto e
esperança.
Francisco
Costa
Rio,
17/10/2013.
MATARAM A INFÂNCIA
Sim, o
apocalipse já aconteceu
E o mundo já
acabou.
O mundo em
que vivi não tinha micróbios,
Partilhávamos
pratos e talheres, frutas,
De boca em
boca, sem óbitos,
E água
filtrada só na moringa de barro,
Revestida de
limo por dentro.
Os meninos
tomavam banhos de chuva,
Imunes a
espirros, pneumonias e viroses
(os vírus
não viviam na chuva e o contágio
Ainda não habitava
na ignorância de acreditar nisso).
O sexo não
era intermediado por preservativos
E as
mulheres tinham cheiros individuais,
Sem a
padronização dos desodorantes íntimos.
Pescávamos
em valas infectas,
Inundando
potes com peixinhos e bosta
E não
morríamos disso.
Transgressores
dos ditos pelos pais,
Violávamos
cercas e escalávamos muros,
Na busca do
fruto mais doce,
Da carreira
mais divertida, da raiva
Do dono do
pomar se desfazendo em pragas.
Roubávamos
beijos
E
descrevíamos o sexo que nunca fizemos,
Entre
bolinhas de vidro, papel e bambu no céu
E apelidos
criativos, irritantes, com troco.
Cortes nos
pés, unhas esfaceladas, sangramentos
Eram
estancados com saliva e caretas,
Sem
interrupção do jogo ou substituição
Do
contundido mancando no caminho do gol.
Depois o
esporro materno, o banho da tarde
E as
cadeiras nas calçadas, as famílias reunidas,
Comentando o
trivial variado.
Agora os
meus netos, imunes ao mundo,
Teclam e
assistem televisão,
Levam o
mundo no celular
E se
acreditam na infância.
O mundo já
acabou a não avisaram a eles.
O apocalipse
que esperam está na tela
E os
micróbios ameaçadores
Os contaminam
na publicidade.
Eu queria
sorrisos,
Eles querem
dinheiro.
Eu esperava
o futuro,
Sem saber que
meus netos
Não teriam as
vacinas
Contra a
violência e a solidão.
Francisco
Costa
Rio, 16/10/2013.
MEU POEMA
Que sendo
duro como pedra,
Flutue como
algodão,
E traga em
si todos os mistérios.
Que umedeça
os lábios da moça
E se faça
brinquedo
Nas mãos
delicadas das crianças,
Como cartas
de amor em garrafas,
De destinos
aleatórios nos mares.
Longo o bastante
para que se defina
Mas não
canse. Curto como o dia,
Intervalo de
lucidez no sono.
Justo como a
saia da moda,
Mas
confortável como um alento
Dito
diretamente ao coração.
Que sublime
toda contrariedade
E disperse
preocupações,
Um lampejo
de sol tórrido
Em momento
de inverno.
Um poema
ponte entre palavras
E a essência
do homem,
Esse poema
de carne contrariada
Que se auto
declama finitude
Rasgando
limites.
Um poema,
Só um poema,
Não mais.
Francisco
Costa
Rio,
22/10/2013.
O MEU LEITOR
Eu vos
declaro meu leitor,
O que
comunga pirraças
E assiste
impropriedades
Postas no
papel em branco.
O que range
dentes de ódio
E sorri do
chiste repentino,
Inesperado
como punhal
Lacerando
consciências.
O que
concorda e abençoa
Ou discorda
e espragueja
No trânsito
das emoções.
Aquele par
de olhos atentos,
Fazendo a
ponte
Entre o
texto e o coração,
Com a
intromissão do cérebro,
Claro, este
indiscreto
Determinando
opiniões.
Eu vos
declaro meu leitor,
Cúmplice
curtindo
Ou desafeto
em impropério,
Mas meu
leitor.
Escrever é
verbo transitivo
Só se esgota
completo
Se produz
eco em outro poeta
Em atitude
passiva
Do outro
lado.
Depois se
inverte,
Eu viro
leitor,
E aí é a
minha vez
De curtir ou
xingar,
Duas
variantes de ser cúmplice,
Parceiro...
E amar.
Francisco
Costa
Rio,
22/10/2013.
Os teóricos
da atual política
Pensam que
comunistas
Comem
crianças e prendem
Quem deles
discorda.
Quem come
criança
É pedófilo
E quem
prende
É a polícia.
Comunista é
quem não gosta
Do pedófilo
E da
polícia.
O que ora
pela cartilha do nós
E combate a sintaxe
do eu,
O que
insiste em se dar,
Com
dificuldade de encontrar
Quem o tome
como de seu.
Francisco
Costa
Rio,
16/10/2013.
PAPAGAIO EQUIVOCADO
Comprei um
papagaio
Desses,
verdamarelo,
De bico
torto
E olho de
peixe morto.
Mal coloquei
o bicho na gaiola,
Pronto para
ensiná-lo
Palavras
novas e novas ideias,
Ele começou
a repetir, mecânico,
Automático,
monótono:
Socialismo intelectual
de Gramsci,
Ditadura
militar já, passeata...
Preocupado
de estar em erro,
Em
receptação de roubo
De algum
animal de rico
Fui
investigar a procedência
Certo de que
de ex proprietário
Abastado e
partidário da miséria
Como
necessidade natural
Para o
progresso do social.
Mas não, foi
de família pobre,
O que me fez
entender
Que foi
papagaio de um papagaio.
E então o
tirei da gaiola
Certo de que
jamais irá fugir.
Ele está
naturalmente preso
Nas grades
de si mesmo.
Francisco
Costa
Rio,
19/10/2013.
POEMA MUITO DOIDO
(A História
do Brasil recontada)
Contam que
Dona Carlota Joaquina,
Contraparente
de Dona Leopoldina,
Nascida em
Algarves, na Espanha,
Tinha a
estranha mania
(é o que se
dizia)
De coçar a
aranha.
Já Dom
Pedro, que foi apóstolo,
De parentesco
com João,
Bom vivant e
garanhão,
Vivia de
ósculo em ósculo,
Patrocinando
surubas na corte.
Revoltados
com tal situação,
Eis que
generais de Napoleão,
Degredados
da Pensilvânia,
Resolveram
apear as botas
Na bosta e
acabar com a democracia
(é o que se
dizia).
Construíram
pontes e paus de arara,
Criaram
cavalos e cadáveres
Importando
canais de televisão
Que agora
fazem assim: plim plim!
Já Getúlio,
que não era bobo,
Nem
anunciante da Globo,
Perguntou a
Tiradentes:
- Como se
mede um assassino?
- Médici de
cima abaixo.
O que deixou
Pelé contente,
Todo
sorridente, apontando
FHC futuro
presidente.
E foi assim
que venderam tudo,
Todo o
patrimônio nacional,
Deixando o
povo de bunda de fora,
E a grana
num paraíso fiscal.
Francisco
Costa
Rio,
18/10/2013.
Por tua
sensualidade viscosa
Escorrendo
em mim
Vou te
chamar de meu mel.
Pelo sabor
doce do beijo
E o ligeiro
ácido do hálito,
Só a
chamarei de meu mel.
Assim,
quando já velhinha,
Cristalizada
e pouco viscosa,
Mas de mesmo
hálito e sabor
Eu não precisarei
trocar teu nome,
Murmurando
em teu ouvido
Meu mel.
Francisco
Costa
Rio,
17/10/2013.
quarta-feira, 23 de outubro de 2013
Prenhe de
poemas,
Contemplo-me
agora
Extensão do
não enunciado
Escorrendo
por meus dedos
E se fixando
no papel.
O poeta é só
instrumento,
Parte
passiva, ferramenta
De que se
serve o indizível
Para se dar
à mostra.
Há, entre o
chão e a eternidade,
Mais que
flores e estrelas,
E é
justamente isso,
Essa força
desconhecida
Que o
escraviza e tem.
Por
desconhecia e só suposta
Chamemo-la
amor universal.
Francisco
Costa
Rio,
19/10/2013.
Que sendo
pó,
Eu não me
esqueça disso,
Em
permanente luta
Para
manter-me ereto.
E ereto que
eu me saiba
Transitório
e tosco, só pó
Com a
pretensão de mais.
Assim,
diante do próximo
Que eu veja não mais que pó,
Derrubando
importâncias,
Edificando respeito,
Estabelecendo
a identidade.
E que não se
veja nisso
Humildade. É
lógica:
O pó da lama
do chão,
O que se
arrasta no vento,
Sem destino
e sem vontades,
Já foi pó de
estrelas,
Nasceu lá.
Francisco
Costa
Rio,
22/10/2013.
Para
entender o poema: toda a matéria existente no universo se formou nos núcleos
das estrelas.
Tua língua,
morada do prazer,
Invade-me o
corpo, a vida,
Em violação
consentida,
Reduzindo-me
a só instintos.
Ora macia,
em textura leve
De algodão
ou esponja,
Ora como se
feita na forja,
De aço e
diamante, pedra,
Tua língua
elabora trajetórias
Onde me
perco, e reduzido,
Me encontro
integral, completo,
Como anexo
de mim mesmo
Preso a uma
língua.
Sempre
propenso à entrega,
Por mais que
eu resista
Bendigo a
minha boca
Cativa da
tua língua.
Se faz sol
ou chove não sei,
Se é dia o
noite, também não.
Fiz da vida
e dos momentos
Uma
temporada de beijos,
Onde tudo o
mais não importa.
Francisco
Costa
Rio,
14/10/2013.
UM SÉCULO
De tudo à
poesia estaremos atentos,
Com tal zelo
e sempre e tanto
Que jamais
nos esqueceremos dele.
Há
exatamente um século, cem anos,
Parte
sustancial da poesia universal,
Lírica e
doce, encarnou nesse planeta,
Com nome e
endereço:
Vinícius de
Moraes.
Íntimo
amante do uísque,
De filosofia
simples e prática,
“um homem
deve estar sempre
Pelo menos
um copo acima”,
Complementou-se
em versos
E corpos
femininos,
Sem que
possamos adivinhar
O que mais
bundante em sua obra.
De dondocas
refinadas e estilosas
A poetisas e
artistas plásticas,
Passando por
sua cozinheira,
Uma negra
gorda e analfabeta,
Foram oito
casamentos consumados,
Em atestado
de que “o essencial
É invisível
para os olhos.”
De peculiar
vocabulário
E estranha
sintaxe
Era pródigo
em diminutivos,
Entre
amores, parceiros e amigos:
Tomzinho,
Chiquinho, garotinhas...
Daí a
alcunha de Poetinha.
Mas nem só
na poesia e no tesão
Se podem os
homens completos
E assumiu a
consciência social,
Mais que
solidariedade, a identidade
Com os
apartados dos pratos e da poesia.
Diplomata de
carreira, poliglota
Viu o futuro
castrado pela ditadura
Que o
afastou das embaixadas,
Dos
consulados, mas não calou os versos
Nem matou a
indignação.
Vininha
vive, o Poetinha está
Onde estiver
um coração apaixonado,
Atento a
sonetos e quadras, à liberdade
Poética que
se consuma em seus versos.
Dia
19/10/1913,
Dia em que o
mundo amanheceu melhor.
Francisco
Costa
Rio,
19/10/2013.
Na foto, a
descontração de Vinícius e o seu inseparável copo de uísque, com Chico Buarque,
ainda menino e já parceiro, ao lado.
segunda-feira, 14 de outubro de 2013
CIÊNCIA, DEUS E POESIA
Quando me
penso no limite final
Os caras
descobrem o bóson de Higgs,
A chamada
partícula cósmica de Deus.
Como uma
criança em véspera de natal,
Antevejo logo
ali adiante, para breve já,
Deus alçado
de hipótese para necessidade,
Obrigatoriedade
de justificativa para tudo.
Que matéria
e energia são variantes do mesmo,
Face da
moeda única na economia do universo
Eu já sabia,
carecendo no entanto
O entendimento
de como a conversão acontecia.
Eis que se
aproxima a hora definitiva
Em que
terminada a escalada científica
Pensando-se
sós e proprietários da verdade
Os cientistas
encontrarão antigos teólogos
Em sorrisos
bondosos: “mas nós dissemos!”
Emendando
com doce tom asceta:
“aqui onde
estamos, antes de nós
Só os poetas”.
Francisco
Costa
Rio,
14/10/2013.
(na foto, simulação do instante em que partículas se chocaram e apareceu o bóson de Higgs)
domingo, 13 de outubro de 2013
MEIO IRADO
A direita é
pândega, neurótica
Com vergonha
de si mesma.
Comentando
os meus escritos,
Caracterizam
e rotulam, marcam,
Adjetivando-me
em profusão:
Comunista,
socialista, subversivo,
Esquerdista...
Sem que eu retruque,
Assumindo-me
na esquerda, sim.
Vou aos
textos deles e o que vejo
É pedido de
retorno de ditaduras,
Homofobia,
racismo, xenofobia,
Preconceitos
mil: de classe,
Geográfico,
étnico, sexual...
E um
profundo ódio canino,
De presas à
mostra,
Sempre que
são contestados.
Aí os
rotulo, como referência,
Não por
opinião ou ofensa,
Por teoria
política: fascistas!
E se
ofendem, em auto negação,
Como
pássaros em voo,
Negando ter
asas.
(o que acham
que são? Liberais,
Democratas,
libertários,
Progressistas?)
Cultivam a
mais falha das ciências,
A achologia,
o achismo, imunes
A teorias,
estatísticas, informações,
Certos de
que a ração oferecida
A eles é
definitiva, sem variantes.
Se algo lhes
contraria os conceitos
Rotulam de
mentira ou abandonam
No umbral do
nunca ouvi falar.
Que os
beneficiários do sistema
O defendam é
coerente,
Mas a claque
com fome
Fazer o
discurso do opressor
Só mostra a
coerência da direita:
Fabricar
robôs acéfalos a repeti-los,
Até a hora
de colocá-los na corrente,
Novamente, e
servir a ração.
Francisco
Costa
Rio, 12/10/2013.
A PARTIR DE UM SONETO DO CABRITA
Espraio-me
em azul,
Em mil tons
de azuis
Postos na
vida, nos dias,
No mundo, em
mim
Desconfiado,
esperando
Azuis em
profusão:
Cerúleo,
cobalto, água
Índigo,
veronese, azul...
Até tudo
azul azulando
Cores outras
esmaecidas,
Feridas,
chorando
Na guerra.
Francisco
Costa
Rio,
06/09/2013.
Bom dia,
sexta feira,
Dia de Bee
Gees na vitrola
E borboletas
no quintal.
O sol soa
plácido, radioso,
Em bons
augúrios que vicejam
Esperança de
dia novo,
Diferente,
apartado de ontem.
Ontem me
falaram de bombas,
De uma
guerra no oriente,
De meninos decapitados
E moças de
úteros secos,
O que só
pode ser mentira.
O sol não
iria me iludir, mentir
Assim,
deslavadamente,
Tentando me
induzir a crer
Que o homem
desperdiça o sol,
Estraga as
sextas,
Mata as
borboletas do quintal.
Parem com as
mentiras.
O homem não
poderia
Ser tão
estúpido.
Isso é coisa
de quem está morto,
Não sabe
cometer poemas
Nem se
alimentar de poesia.
Francisco
Costa
Rio,
06/09/2013.
Cansado de
ostentar raiva,
Clamo por um
sorriso.
Eu preciso.
Meus braços
são curtos
Para abraçar
tudo
E outros
braços
Não me
abraçam,
Cada qual em
braços cruzados,
Segurando o
próprio coração.
Lastimamos a
ausência de asas
Nos prendendo
no chão,
E nos recusamos
aos abraços,
Fazendo do
espaço, apartação.
(Ô
contradição!)
Para isso
temos braço,
Para a
conquista do espaço,
Comunhão.
Estar só é
estar na contramão.
Francisco
Costa
Rio,
07/09/2013.
CARTA AO AMIGO BOB
CARTA AO AMIGO BOB
My Friend
Entenda que
o nosso ódio
Não é
particular, a cada americano.
Ele repousa
sobre os seus governos,
Embora os
efeitos recaiam sempre
Sobre quem
os elegeu.
Fosse o meu
governo semeador do caos,
Depondo
regimes democraticamente eleitos
Para os
substituir por títeres amestrados,
A serviço
dos interesses de minha pátria,
E suas
bombas recairiam sobre nós,
Indistintamente,
em revolta e defesa.
Matasse
inocentes, para geração de lucros,
E sua ira
estaria focada aqui, em todos nós,
Beneficiários
da mortandade imposta,
Condimentando
com sangue humano
O hambúrguer
nosso de cada dia.
Fôssemos nós
agentes da guerra e da morte,
Bebendo
petróleo em veias infantis,
Extraindo
minério de vísceras inocentes,
Para
garantir a nossa opulência, e a sua ira
Nos
empaparia os dias, cada minuto,
Deixando-nos
apreensivos, também sem paz.
Não temos
nada de pessoal e nem cobramos isso.
Perdoe-nos,
é que os petardos terroristas,
Como o
capital, segue lógica própria,
Longe dos
homens e íntimos da morte.
A nossa
defesa é o ataque,
A sua defesa
é o combate
A quem lhe
faz vulnerável.
Cordial
abraço, my friend.
Francisco
Costa
Rio, 10/10/2013.
COISA DE IRMÃOS
(Pra Durce Sousa, in memoriam)
Súbito te
revelas na foto, irmã não esquecida
Dormindo na
saudade. Conter-me como,
Se as
amizades nos fazem siameses, unos,
Indefectivelmente
ligados pela eternidade?
Pegando-me
desprevenido, desligado, súbita
A luz do teu
sorriso posto nos dias, outrora,
Voltou,
avassalador, total, em intensidade tanta
Que a noite
se interrompeu no sol do teu rosto.
Esquecer-me
como, se mais que referência
Te fizeste
partícipe, amiga e conselheira,
Voz
diferente porque dissonante
No coral dos
contentes? Esquecer como,
Se rasgo de
alegria intermitente
Em momento
estranho e conturbado
Tuas
palavras ficaram como lição e alerta?
Posso te
fazer um pedido ainda?
Nossa filha
atravessa mar conturbado,
Precisa das
minhas palavras e do teu coração,
Da minha
vigília e da tua oração.
No resto vai
tudo bem.
Francisco
Costa
Rio,
10/10/2013.
TECLADO
Cravo ou
piano, teus dentes,
Sementes de
sonoridades,
Esparramam
sonhos, ideias
Nascidas do
encantamento.
Acordes de
luz feita sons,
És oferenda
de magia e risos
Interiores,
espontâneos,
Simples, em
congraçamento
Que se impõe
e domina,
Arrebata,
como um beijo.
Francisco
Costa
Rio,
03/09/2013.
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