Busco-me como a criança

Que a si se busca na mãe,

Órfão de mim distraído,

Chutando latinhas por aí.

Vagabundo das coisas sérias,

Cultivo-me diferença,

Despropósito, desafinação

No coral dos realizadores.

Destoar, essa a minha missão,

Atravessar fora da faixa,

Ridicularizar o que se quer normal,

Modus vivendi, conviver social.

Nasci transverso, pronto a destoar,

Fazer-me o cabelo na sopa

Dos moços bem comportados,

Trepando rápido na fila dos bancos,

Entre cheques e promissórias.

Meu pai fecundou a insatisfação,

Minha mãe pariu a impostura.

Com as mãos nos bolsos vazios

Passeio sorrisos e versos

Sobre o ridículo do existir.

Entre diarreias, guerras e deuses

O homem sonha galáxias

Certo de que imprescindível

E fazendo o certo.

A pretensão é a matéria prima

Da inocuidade paramentada

De gente sorrindo. De quê?

Francisco Cota

Rio, 23/02/2014.