PEQUENOS BÁRBAROS

O que me dói é o teu egoísmo,

O cuidar de si e que se dane o resto.

Teus valores são monetários,

Tuas vontades têm preço,

E tua razão de viver repousa

No dinheiro que te dará acesso a tudo.

Se em algum lugar alguém morre,

Solitário e abandonado, de fome e sede,

A ti diz pouco e pouco incomoda,

Não atinge porque não atrapalha

O trânsito das tuas ambições.

Nunca perdes tempo com o próximo

Porque o próximo é teu concorrente,

Ocupa lugar na fila, te faz esperar,

E concorre em concursos e acessa

O que gostarias de ter sido o primeiro

A ter acessado e tomado posse.

Este o teu mundo, o das coisas,

Dos objetos, dos utensílios,

Ferramentas da tua felicidade

Apoiada no ter, juntar, amealhar,

Porque tão mais poderoso te sentes

Quanto com mais guardado.

Tua mente não pensa, contabiliza.

Teu peito não arde, palpita de desejos,

Mas sempre materiais, palpáveis,

Concretos, próprios à subtração

De vontades, porque saciadas.

Nisso reside a tua coerência, em ter,

Não importa a que preço imposto

Aos que jamais irão ter.

Cristão ao inverso, em mão oposta,

Transitas de costas para o calvário,

Para agências bancárias, templos

Onde repousa tua divindade disfarçada.

Sobre todos os iguais a ti ou assemelhados

Repousa a indigência, a carência, a dor

Dos que se sentem apartados da vida,

Com menos para que possas ter mais.

Como não admites nada em comum

Tudo o que te contraria é comunismo.

Como dividir é verbo estrangeiro e hostil

Não admites cúmplice ou sócio,

Tudo o que te nega é socialismo.

E babas ódio e vociferas barbaridades,

Senhor da verdade porque a verdade

Se basta e se acaba no que tens,

Seja o pouco conquistado

Ou o que jamais terá, sonho eterno

Mobilizando-te ao atropelo do próximo.

Outros, iguais a ti, crucificaram,

Fizeram tomar cicuta, torturaram,

Trabalharam fogueiras e fuzilamentos,

Exterminaram em fornos crematórios,

Com a mesma justificativa de sempre:

Não pensam iguais a mim, concorrem

E atrapalham a mecânica do escambo,

Sobram no mercado, precisam morrer.

És cínico, dissimulado, irônico, ocupado

Em desqualificar tudo o que não converge

Para o teu sistema de ideias, pronto,

Acabado, imune a conceitos novos

Porque o novo é ameaça, insegurança,

Porque ainda não tem preço.

Certo que pensas que falo dos ricos. Não!,

Este modo de ser não se mede

Pela quantidade de moedas amealhadas,

É um estado de espírito, um modo de ser,

Não importa se só com um cofrinho

Ou uma gorda conta secreta no exterior.

Robô do capital que tens ou não,

Esperas que tudo vire dinheiro

E que o dinheiro mova o mundo.

O que não sabes e nunca saberás

É que o dinheiro não compra o tempo

Que flui conspirando em favor da vida.

Podes atrapalhá-la, retardá-la...

Mas jamais a impedirás.

Um homem não é um cofre, é mais.

Francisco Costa

Rio, 19/02/2014.