Alberga-me o que não sei,

Só sinto, essa indolência

De menino na praia,

Catando conchinhas,

Certo de que o sol

Será pra sempre.

Entre a intenção e o ato

Formigam vontades outras,

A de permanecer eterno,

Cintilação no escuro,

Ainda que pobre, esmaecida,

Só um luciluzir de vaga lume

Diante das estrelas.

O medo é do escuro,

Da claridade apagada,

Da ausência de vez e voz,

Reduzido a um verso antigo

Perdido num livro velho,

Soletrado por traças,

Até a consumação última

Do esquecimento derradeiro.

Ainda que fiquem as palavras,

Sem ter quem as declame

Ou reclame, serão inutilidades

Com a pretensão de estar.

A importância dos poetas

É a mesma de todos os homens,

Repentinos acasos

Administrando-se importância

Perecível e tosca,

Com data de validade

A ser vencida.

A vaidade é só um vento

Que balança, verga, empurra...

Mas só até a tempestade acabar.

Depois... A calmaria da ausência,

O anonimato do que se supôs muito.

O tempo é uma borracha cruel

De apagar textos de carne,

Reduzindo-os às suas origens:

Letras pó que foram palavras.

Francisco Costa

Rio, 06/02/2014.