Sem controle sobre o que em mim germina,

Escorro-me, passional e escandaloso,

Sobre superfícies que me esperam.

Semeio palavras escritas, redigidas,

Estupro no silêncio verbal que pretendem,

E espalho cores, pigmentos, pingos de luz,

Dando forma aos meu fantasmas interiores.

Nem romântico nem criativo,

Menos intelectual ou diferente,

Só um coração estupefacto, perplexo

Com a multivariedade de todos os corações.

Os que pensam meus versos pedaços de mim

Estão enganados. Meus versos são seus espelhos,

Pedaços do próximo, dos quais me livro,

Devolvendo-os lágrimas ou sorrisos digitados.

Poetas são só dois olhos e um coração

Farejando o querer alheio, e denunciando.

O poeta é o delator do que se queria secreto.

Francisco Costa

Rio, 04/01/2014.