CALOURÃO

O calor é infernal.

Imerso em suor

E numa sinfonia de cigarras

Observo as folhas paradas,

Aguardando a brisa matinal.

As mangas e jacas, pitangas

Fazem-se maduras temporãs,

Cozidas pela inclemência solar.

As aves estão caladas e quietas

Na espera dos temporais

Anunciados pingos nas pétalas,

E qualquer sombra é abrigo,

Oásis no capinzal secando,

Amamentando com palha

A paisagem em agonia de verão.

Distraído e concentrado

Um poeta tecla saudades

Adormecidas no jardim choroso,

Saudoso de joaninhas e besouros

Em migração do desespero

Medido nos termômetros.

Só as formigas não param.

Há um patrão oculto e tirano

Que não lhes permite

Ver diferenças entre inverno,

Primavera ou verão.

São as proletárias da natureza,

Parecem humanas.

Francisco Costa

Rio, 10/12/20013.