CANTO TRISTE

Acho que pedi muito a Deus

E Ele foi generoso comigo,

Atendeu a todos os pedidos.

Eu não devia ter pedido nada,

Para conservar a inocência

Que perdi ao ser atendido.

Eu me queria simples e puro,

Longe das teorias e teoremas,

Da política e dos fonemas,

Como um bicho da terra,

Que em si se basta e se encerra,

Confundindo-se na fauna,

Onde seria só mais um ser,

Sem conflitos na alma.

Eu queria saber dançar,

Tocar flauta de bambu,

Escrever cordel e cantoria,

Ao invés dessa complexa poesia.

Mas não, ao invés, inundei-me

De complicadas teorias,

Para tudo tenho explicação,

Matando a doce magia

Que habita cada coração,

E que no meu também habitaria.

Caminhei tanto, para descobrir

Que o preço da caminhada

É a perda do encanto

Porque no fim... Só o nada.

Pedi muito a Deus

E tudo Deus me deu,

Cobrando-me preço caro,

A perda da inocência,

Essa incontinência da dor,

Profunda e permanente,

Torturando corpo e mente.

Pudesse retornar ao princípio

E eu evitaria esse precipício,

O de todos os segredos

Querer dominar,

Reduzido a anônimo pescador,

Talvez namorando o mar.

A dor do pensador

É a dor de todos

Os que sentem dor,

Só que ampliada,

Mais que compartilhada,

Multiplicada.

Ardo-me duplamente,

Pelo que sei

E pelo que não sabem.

Francisco Costa

Rio, 13/11/2016.

Não me peçam comiseração depois,

Armaram-me a alma e a disposição,

Intoxicando-me de raiva e revanche.

Não se pode quieto e calmo, mudo,

O que em si leva a indignação e a dor,

Arrastando-as, fardo incômodo,

No calvário de todos os dias e noites,

Palcos onde se encenarão batalhas.

Ferido sim, mas não mortalmente.

De ferida aberta, mas sem mutilação,

Ainda capaz da insistência e do estoque,

Da cobrança, de empreender a luta.

Não me peçam recuo, parcimônia,

Risco calculado, baionetas caladas.

Trago em mim agora uma bomba

Sem controle e sem pavio, a esmo,

Prestes a semear estragos e ódios,

A me reinaugurar combatente novo,

Trocando musas, sorrisos e versos

Pelo velho e bom combate,

De verdade,

Espantando o que me aflige e mata.

Consola-me saber que não estarei só,

Que o que me rói e corrói,

Como em mim, incomoda a muitos.

Juntos, poderemos ser todos.

Francisco Costa

Rio, 18/04/2016.

DÚVIDAS NA MADRUGADA

(Ouvindo Mozart às três horas)

A religiosidade que em mim se manifesta

É feita de dúvidas e desconfianças,

De inquirir e perquirir, conjecturar,

Num vasto oceano de hipóteses.

Invejo os que têm tudo certinho,

Devidamente ordenado e claro,

Acreditando na divindade de acesso fácil,

Exposta em livro autobiográfico,

Embora redigido por homens.

Entre a passividade de coisa criada

E o ser ativo que complementa a obra

Percorro labirintos de incógnitas,

Fazendo-me ponte entre o declarado,

O que se põe explícito e insofismável,

E as derivações dos meus pensamentos.

As religiões existem como rédeas,

Cordões de contenção, paredes e muros

A serem arrebentados e demolidos,

Até que só restem convicções individuais,

Como outrora, entre os nossos ancestrais.

Nossos sentidos são limitados,

Mais escondem que revelam,

E daí a necessidade da busca fora deles.

Mas como imaginar o inimaginável,

Se o que em mim habita e me conceitua

Me chegou por cada um dos sentidos?

Não vejo o ultravioleta e o infravermelho,

Não ouço os infra e ultra-sons,

Não individualizo odores, se misturados,

Nem sabores, quando juntos,

O que só me mostra parte da realidade.

Como então ousar descortinar verdades,

Se elas me chegam parciais e condicionais,

Do tamanho do que sei, embaladas

Em caixas estanques, empilhadas

De modo aleatório e caótico,

Exigindo-me decifração?

Como, sem acesso ao imediato e simples,

Buscar o que se esconde por trás,

Muito adiante, senão infantilmente,

Fazendo do mundo a minha imagem,

Extensão de mim, mas nos meus limites,

Identificando sem fazer semelhante,

Senão pra mim, pobre crisálida

Sem saber das borboletas?

Diante do infinito e da eternidade,

Somos só um acidente cósmico

De curta e efêmera duração,

Buscando-se infinito e eterno,

O que seria só tédio e cansaço,

Não fosse a existência de um Deus

Justificando o que para mim injustificável.

Entre a alvorada do berço

E o entardecer do túmulo,

Intriga-nos e assusta

A noite que não temos na memória.

Francisco Costa

Rio, 23/10/2016.

A mulher que esperei não veio.

Por onde andará a mulher que espero,

Em que corpo se esconde, disfarçada,

Imune aos meus versos e meu olhar,

Talvez próxima, fingindo-se flor ou luar?

Por décadas eu a procurei dedicado,

Devassando corpos e pensamentos,

Catando indícios, obscuras evidências,

Qualquer coisa capaz de identificá-la.

Em corpos muitos fiz pernoites, acampei,

Hospedei-me voluntário peregrino

Na esperança de encontrá-la para tê-la.

Agora, já no ocaso de mim, mero ancião,

Já não a busco, passivo e acomodado,

Certo de que veio e não vi, distraído,

Quando deveria estar enamorado.

Minhas paixões foram sindicâncias,

Investigações, pesquisas minuciosas

Entre amantes atentas e curiosas,

Vasculhando-me palavras e poemas,

Até descobrirem que não eram elas

As que escondiam em si, dedicadas,

A mulher que esperei em vão, para nada.

Francisco Costa

Rio, 14/11/2016.