Viva A Suruba Nacional (Com patrocínio da Rede Globo de Televisão, no incêndio da boate Kiss, em Santa Maria)

Viva A Suruba Nacional 
(Com patrocínio da Rede Globo de Televisão, no incêndio da boate Kiss, em Santa Maria)

Quase o único a não se permitir à televisão,

a não ter um televisor na sala, me olhando,

todos me olham como se diferente, aleijado,

com um órgão a menos, mutilado.

Mas não tenho como fugir, estão por aí,

nas lojas de eletrodomésticos, nas ruas

nos restaurantes e pensões onde me abasteço,

nos quartos de motéis... Onipresentes,

íntimos, nos assistindo nas refeições e no sexo.

Se visito um amigo ou parente, conhecido,

conversamos sempre a três, eu, ele e ele,

o televisor ali intrometendo-se, interrompendo,

chamando a atenção para si porque alter ego.

Ontem, em visita de cortesia a aniversariante,

fui compulsoriamente levado ao Jornal Nacional,

cartilha que norteia o sentimento e a opinião

de duzentos milhões, como se fosse natural.

Em livre exercício de visão crítica e analítica,

de imediato percebi a importância do evento:

ao invés de fazer uso dos seus repórteres de campo,

fosse da central ou de uma emissora afiliada,

mandaram o apresentador do principal telejonal,

que também acumula os cargos de editor de si mesmo

e diretor de telejornalismo da Rede Globo de televisão,

como se o próprio apocalipse estivesse em ação.

E o que assisti foi de dar náuseas a qualquer mortal,

desde que não amestrado, condicionado, preparado

a periférico de tal horror, o  chamado telespectador.

Como se fosse brinquedo em mão de criança,

manipulável, um simples ioiô, a partir das vontades

(ou conveniências) de editores e redatores,

do lado de cá da tela fomos jogados para lá e pra cá,

numa sequência de imposições de sentimentos

alternando-se em segundos, breves, superficiais,

sem maior aprofundamento, por que vivemos tempo

de informação e não de formação, de ter e não de sentir:

Imagens da fachada cabonizada, corta;

uma mãe chorando desesperada, corta;

o comandante do corpo de bombeiros esclarecendo

que no prédio estava tudo ok, corta: velórios, corta;

taxista afirmando que prestaram socorro, corta;

secretário da prefeitura contraditando o bombeiro,

alvará vencido e ausência de fiscalização, corta;

uma psicóloga afirmando que uma das mães, enlouquecida,

não admite reconhecer o filho no caixão,

dizendo que ele virá vê-la já, corta;

Dilma dizendo que tal fato não se repetirá, corta;

com indiferença técnica, uma maquete do imóvel, corta;

outra mãe chorando, corta; corpos mortos, corta;

depoimentos não complementares, contraditórios, corta;

e o meu coração atônito, sem partilhar com o cérebro,

ambos buscando a acomodação na surrealidade posta

na tela, no mundo, no momento, como se diante de cartas

exigindo ordenamento em naipes, sequências, lógica.

E estupefato, atônito, o poeta perdeu a oportunidade

de contar quantas vezes o empostadamente consternado

apresentador afirmou: “nós, da Rede Globo de Televisão”,

“a equipe de jornalismo da Rede Globo”, “nós, da Globo”,

“os cinegrafistas da Globo”, “o plantão da Globo”,

fazendo da Rede Globo de televisão o sujeito do fato,

e da tragédia, predicado. A emissora, principal,

todo o resto calcinado, morto, em escombros, complemento,

acessório, oportunidade midiática, comercial.

Seguiu-se a novela, pão nosso de cada dia, comerciais,

e, aí sim, o programa com padrão Globo de qualidade:

bundas, sexo, filosofia de puteiros e botequins, preconceitos

ancorados pelo maior intelectual do momento,

o guru formador de opinião, cujas pérolas pronunciadas

deveriam constar em todas as antologias do torpe, do ilógico,

do imcompreensível: “esse zoológico humano”, “esses heróis”,

referindo-se à casa dos horrores mentais e seus habitantes.

Voltei pra casa, e envergonhado com o que me permiti,

me descobri um simples palhaço chorando,

acumulando indignação bastante e doída

para redigir esse pretenso poema.

Francisco Costa

Rio, 29/01/2013.