SUSTO

Roubaram-me as cores do jardim!

As flores todas amanheceram cinzas,

como cinzas, de negro em todos os tons,

desbotados matizes, as borboletas também.

O sol só reflete agora a monotonia

monocromática dos televisores antigos,

como se eu tivesse os olhos obinublados,

opacos, impróprios à luz, inúteis, a mais.

Em desespero e frustração, mal contido,

ajoelhei-me no oratório da razão:

por que comigo? Porque isso, essa mazela

impondo-me, ainda que fora, uma mutilação?

E então o anjo da poesia (existem. Confia!)

rindo-se, aconchegou-se em confidência:

acalma-te. Pelas cores conheces as flores.

Fossem todas iguais, como dizer rosa ou dália,

como apartar mal-me-queres e margaridas?

Este o saber, perceber cores, distinguir

matizes, tons, nuances, diferenças.

O ignorante não conhece as cores do mundo,

vê com a lente do tudo igual e já sabido.

Já os teus olhos acordam e as cores também.

Esse susto foi só para te apiedares

dos que não sabem das cores,

e fazer de ti próprio, missão:

espalhar cores, colorir tudo.

Para tanto faz da escrita ferramenta,

das palhetas e pincéis, instrumentos,

da tua voz, oração. Colorir é tua meta.

E então me fiz poeta.

Francisco Costa

Rio, 21/04/2013.