Sem Ter O Que Escrever

Sem Ter O Que Escrever

A inspiração chegou,

as idéias, não.

Em crise de criatividade,

expando-me a não mais poder,

e caminho.

Sem pedir licença vou entrando

no olhar luminoso da moça atenta

aos enigmas da espera, no menino

que sonha bolas imaginárias

correndo sob marquises e medos.

Entro em palácios acarpetados,

forrados com mãos de povo, suores

pingando dos lustres de cristal e prata.

Invado quartéis, batalhões, e vejo

crianças em armas, brincando de morte.

Permito-me ao sol. Copulo com a lua

e semeio galáxias distantes, multicoloridas,

interditas aos que não astrônomos ou poetas.

Entrego-me ao mar, mundo de algas e peixes.

Vergo-me, vencido e saudoso, aos amigos

perdidos na infância, e que hoje, solitários

como eu, amealham netos, rugas, saudades.

Cansado encolho-me, retorno ao teclado

e encantado vejo que o poema de hoje

já nasceu, está pronto.

Francisco Costa.

Rio, 15/01/2013.