terça-feira, 7 de maio de 2013

MÚSICA


Um trompete rasga essa manhã de chuva,
nublada e triste como estou agora.
Sigo o som e encontro gaivotas, azaléas,
uma multidão de cores esparramadas
me dizendo que a felicidade é possível.

Agora é um órgão, um teclado sonoro
apontado o sagrado, os mistérios
somente entrevistos, sem o uso dos olhos.
Há uma transcendência oculta só suspeitada
e ela derrama em mim medo e curiosidade.

E os violões chorando males de amores,
tão cotidianos e sem solução, incomodando,
rasgando fininho na alma atenta ao instante,
enlaçando-nos, com suas cordas, nos liames
do se saber só e transitivo, carente de alguém.

Os fagotes, de ar grave e importante;
a mal humorada tuba, a seriedade dos baixos;
o trombone, fardado esperando promoção...
Tudo me convida ao êxtase nessa manhã.

Mas tão em mim estou que a identificação
é imediata: sou só aquele triângulo
quase anônimo, estalando disfarçado
em curta pausa, entre acordes poderosos,
meras pedrinhas na cumeeira
a intervalos de trovoadas.

Estar só, dói. Ser só dói muito mais.

Francisco Costa.
Rio, 17/12/2012.

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