ESPANHOLITA

Existem porradas que não doem logo,

passam ignoradas, despercebidas,

como se nunca viessem a nascer.

Dissimuladas, permanecem anônimas,

esperando que alguém as acorde.

Esquecidas, como se nunca  existido,

de repente começam a crescer,

em gravidez de futuro infortúnio,

a dor do remorso doendo lá dentro,

em lugar impróprio à terapia.

Menino ainda, cinco ou seis anos,

chegaram vizinhos novos na rua,

pai, mãe e filha, de olhos negros

e cabelos idem, magrinha e ágil.

Eram de falar estranho, estrangeiro.

Espanhóis, esclareceram-nos os adultos,

nasceram longe, onde se fala diferente.

Recém chegados, pouco ou nada

sabendo de nossa sintaxe e vocabulário,

permaneciam sempre calados e isolados.

Nós a chamávamos espanholinha,

até que um adulto nos iniciou

na língua materna deles e alteramos,

em versão imediata: espanholita.

Talvez porque apartada de primos,

amigos, parentes, colegas, vizinhos,

espanholita chorava, e chorava,

por qualquer motivo e a toa.

Logo tornou-se saco de pancadas,

alvo de todas as maldades, sadismo

da garotada em exercício de covardia.

Não sei se a menina escondia dos pais,

não sei se os pais se escondiam dos nossos,

acreditando ter aportado na barbárie.

O certo é que nenhuma admoestação

de nenhum adulto para interditar a dor

da espanholita estranha em terra estranha,

amargurando cascudos, tapinhas, beliscões,

quando não chorando a boneca pisoteada.

Só bati uma vez, na verdade a empurrei,

em assistência de um parto de lágrimas,

a minha amiguinha olhando sem entender,

surpreendida, como se dissesse: até você?

Cresci, bati apanhei (mais do que bati),

colecionando raivas que esqueci,

remorsos encarcerados na memória.

E a dor do bater que não foi nada, anos depois

mostrou que existia, leve coceira crescendo,

virando dor e, para mais doer, tumorando,

tornando-se ferida maligna a roer dentro,

bem cá dentro, cada vez mais.

Estou velho, no poente da existência,

e agora, em pleno inventário do que fiz,

do que ficou por fazer, dos arrependimentos,

uma menina de olhinhos negros e cabelos idem,

que fiz chorar, e chorar tão copiosamente,

muito pela decepção, um pouco pela dor,

importunando tanto esse peito cansado, puído,

que hoje, entre o que ainda resta e é missão,

a vontade de encontrar a espanholita

beijar-lhe a testa, e pedir perdão.

Francisco Costa.

Rio, 12/03/2013.