CRÍTICA SIM, PRECONCEITO NÃO

Aberto ao mundo em evolução, estou atento

e observo pretensões equivocadas, tortas,

medindo-as com a mesma régua e o compasso

com que meço a luta dos abutres e das pombas

na arena da economia, via de mão única,

e das vaidades, via de trânsito controlado.

Não gosto das elites, sejam as políticas,

com a pretensão da competência

para gerenciar o mundo;

as religiosas, mediando o que é só suposição

e a realidade, com doutoral certeza

de que íntimos dos deuses, apartados dos mortais.

As elites fedem, porque de cheiro desconhecido

aos comuns dos mortais, a essa gente que, triste,

quase sempre equivocada, as sustentam.

Toda elite é pernóstica, presunçosa, daninha,

fazendo de si coisa acima e fora, só descendo

na hora de se alimentar dos que julgam dentro

ou abaixo, no umbral da ignorância e do não saber.

Sim, falo de uma outra elite, combustível e aditivo

de todas as outras, a pretensamente intelectual.

Só porque com  duas ou três letras à frente

no alfabeto do conhecimento linguístico,

fecham-se em castelos de pares, indiferentes,

alheios ao mundo, orbitando os próprios umbigos.

Trêfegos iludidos, crentes do saber de tudo!

Neste universo infinito tudo é infinito, ilimitado,

a começar pelo saber. Toda a minha sabedoria,

diante de sabedoria maior, é ignorância.

Qualquer coisa que eu saiba é circunstancial,

relativa, e só faz sentido se melhora o homem.

Não gosto de elites, e dessa também não.

A divisão em classes outras que não a econômica

é  a máscara da economia escondendo-se,

sorrateira e disfarçada, em autossustentação.

Um dia tivemos cristãos e gentios,

brancos e negros, arianos e não arianos,

cristãos e bárbaros, feudais e vassalos,

burguesia e proletariado, e agora, os travestidos

de doutos do muito pouco se arvoram em sábios

e nos dividem em esclarecidos e ignaros, letrados

e iletrados, de acesso às letras e analfabetos,

servindo aos mesmos e de sempre propósitos.

E aí a crítica a mim, na veia, na carne, no cerne,

porque elogio poemas pagãos à sintaxe, hostis

à gramática, estrangeiros à ortografia e aos pontos.

E daí? Elogio o homem da palafita e do barraco,

o que lava meu carro e varre a rua onde moro,

o que se veste em liquidações e os quase nus,

os tidos pelos doutos como fora, restos.

Mas esqueçamos essa minha tola sociologia

de solidariedade ao semelhante. Isso vale nada

aos vates da perfeição redigida, bem falada,

e voltemos ao que não consideram literatura

porque de ss expulso pelo ç, salteador em ação

envenenando o poema, a estética, o idioma.

Não defendo o erro, o equívoco, a ignorância,

mas conheço os pais desses males, e os abomino.

Condenar as vítimas é engordar o coral dos algozes,

cantar afinadinho no coro dos que justificam isso,

a miséria, a divisão em classes, a fome de comida

e saber.

Ao faminto só importa a comida.

Se servida em prato de barro ou porcelana chinesa,

mesmo se num prato, na travessa ou num penico,

o que importa é a saciedade, o livrar-se da fome,

em forma de sorrisos. Do que aflige, em versos.

Louvo Camões e Homero, o que não me exime

de louvar os cantadores de feiras, os cordelistas,

os poetas populares que se mostram em versos.

Tudo nasce popular e o tempo avalia e consagra,

se de valor: clássico! O que se propõe, ó inocência!

De nascimento clássico não nasce, é abortado,

surgiu para habitar no limbo do esquecimento.

Sempre que eu ler alguma coisa que me toque,

que tenha sentimentos humanos, coisa de gente,

curtirei o que se esconde por trás dos erros,

comentarei o camuflado nos equívocos,

compartilharei sentimentos mal redigidos,
ainda que não nascidos das penas douradas

dos sacrossantos anjos proprietários da verdade,

reduzida a saber escrever sem cometer erros.

Francisco Costa

Rio, 25/02/2013.