A MULHER E A POETA

Tens qualquer coisa que plange,

lastima, com mansietude de gata

deitada nas sombras dos dias.

Desfias lamentos como se natural

clamar pelo que esperas em vão.

Tudo em ti dói, lateja, incomoda,

como chaga aberta, ulceração

de ansiedades postas nas horas

em que haveria sono e sonhos.

És só, como uma palmeira, hirta,

incólume às marés e ao vento,

alheia à paisagem a redor,

centrada no incompreensível,

no que não se distingue

porque puro instinto, desconfiança

que deixas escorrer em versos.

Nua, no entanto, despida do pudor,

das roupas, de ti mesma esquecida

em algum poema por terminar,

és só mulher, carne e desejos,

desempenho de versos livres,

sem métrica e sem rimas, de ritmo

solto, impróprio à declamação

porque sem palavras, só de ruídos,

gritinhos, gemidos, arfares, ais...

que em poema algum descreverás.

Poeta me alimentando de sonhos

és ótima.

Mulher me realizando os sonhos,

és muito melhor.

E confuso, surpreendido, em rendição

me entrego em teus braços, versos,

e me encontro em teu corpo, poema,

sorvendo sexo como se um livro,

página a página, parágrafo a parágrafo,

lastimando saber que haverá final,

quando abandonarás a mulher aqui,

em minha cama, e te disfarçarás

em poeta, não mais que uma poeta,

entre tantas, igual.

Francisco Costa.

03/04/2013.